postoqueposto

Migração

2011-03-12T08:24:00.004-03:00

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Errata

2011-01-27T09:57:00.004-02:00

Diferentemente do publicado no conto No se culpe a nadie (1956), Julio Cortázar informa que, onde se lê “el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres”, deve-se passar a ler: “Coimbra es un ponerse y sacarse pulóveres”.

Entusiastas remotos do bigode

2011-01-11T20:20:00.013-02:00

Esmagados pela fama d'Os Lusíadas ficaram estes versos tardios de Camões que, de maneira profética, apontava para o desprestígio com que viriam a sofrer os bigodes contemporâneos. O PQP, em mais este serviço à comunidade lusófona, dá-los de novo a ver, reforçando com isso a cruzada pró-bigode em que se tem há meses empenhado.

As barbas, bigodões avantajados,
Que da fidalgal face lusitana*,
Por séculos afora cultivados,
Mais reluzentes que os feitos de Gama,
Foram gradativamente afastados
Pelo que o rosto asseado reclama
E que desde quando os escanhoaram
Do semblante distinto se ausentaram;

E também os mais que outros corajosos,
Que ao contrário dos que os iam cortando
(Por pensarem, tolos, que mais airosos
Traços iam assim dilapidando)
Sempre ousaram mantê-los portentosos,
Desviando-os do destino nefando,
Cantando lhes serei o porta-voz,
Se a tal não me impedir a espuma atroz.

*A alternância da nasal é provavelmente lapso do poeta

A Fórmula 1 da velha geração

2010-12-17T13:26:00.007-02:00

Depois de deixarem o norte da África rumo à Itália, conta-nos Vergílio que Eneias e seus companheiros viram escurecer o céu. Com medo da tempestade, detiveram-se na Sicânia, atual Sicília. Ali, passados alguns dias, os troianos realizaram jogos em homenagem ao aniversário de morte de Anquises, pai de Eneias. A primeira competição, a corrida de navios, funcionou como uma espécie de regata. Muito antes do automóvel: eis o automobilismo. Numa operação de resgate histórico admirável, a Equipe PQP convocou Galvão Bueno e seu time de repórteres e comentadores para retransmitirem a prova. É com essa pioneira superprodução que o PQP, agora, vos deixa.

Dramatis personae: Galvão Bueno, Reginaldo Leme, Luciano Burti, Mariana Becker.

GALVÃO: Bem amigos da Rede Globus, falamos ao vivo das praias de Drépano, onde daqui a pouco vamos curtir todas as emoções do Grande Prêmio da Sicânia. Tenho aqui do meu lado Luciano Burti e Reginaldo Leme. Reginaldo, o que esperar dessa prova?

REGINALDO: Bom dia Galvão, bom dia amigos da Rede Globus. É a prova mais importante desde a queda de Troia. A Prístis vem crescendo de produção e, neste momento, já está em condições de brigar com a equipe Quimera pelos três bezerros e pelo manto bordado a ouro.

GALVÃO: Luciano Burti, que Gias é esse que podemos esperar para a regata de hoje?

BURTI: Olha, Galvão, eu falei com o Gias ontem e ele me disse que tá muito confiante. Ele tem bons remadores e larga leve, o que pode ajudar na primeira metade da prova.

GALVÃO: Eles vão se alinhando ali... Amigo, mas é bonita essa Drépano, mas é bonita essa Drépano! Sobe o ronco das naus. Ergue-se a trombeta. Começa o Grande Prêmio da Sicânia!

...

REGINALDO: Galvão.

GALVÃO: Diga, Reginaldo.

REGINALDO: Desde a etapa Creta-Estrófades que o Gias não largava tão bem.

GALVÃO: Alô, Lácio! Um abraço pro pessoal do Lácio! Burti, o que que tá acontecendo com o Cloanto?

BURTI: Olha, Galvão, como a Cila do Cloanto tá muito pesada, ele deve estar sentindo o desgaste dos remos.

GALVÃO: Vai pra cima dele, Cloanto!

***Rádio Equipe Quimera***
Quo tantum mihi dexter abis? Huc dirige gressum; litus ama, et laeuas stringat sine palmula cautes; altum alii teneant.

BURTI: O Gias tá falando pro piloto do navio contornar o rochedo mais rente, Galvão.

GALVÃO: Eles vêm pra contornar o rochedo. Você vai de carona com Gias na nossa câmera in naue! Globus, a gente se vê por aqui.

***Carbatinas ― todo mundo usa. Imitationes recusa!***

GALVÃO: Olha o Cloanto, olha o Cloanto! Botou a faca nos dentes, fez a ultrapassagem e já vai embora na primeira posição.

REGINALDO: Ele vinha tirando sete segundos a cada cem metros, Galvão. E a tendência é abrir.

GALVÃO: Amigo, esse é aquele momento que o Cloanto deve estar pensando: ganhar é bom, mas ganhar do Gias é muito melhor! Que corrida é essa!

MARIANA: Galvão.

GALVÃO: Diga, Mariana.

MARIANA: Galvão, eu estive conversando com os companheiros do Mnesteu na equipe Prístis e eles me disseram que foram muito cobrados esta semana. Parece que o Mnesteu disse que não admitiria desempenho inferior àquele que eles obtiveram na etapa do mar Jônio.

GALVÃO: O Mnesteu vem disputando remo a remo ali com o Sergesto. Que disputa dramática, amigo! Globus, a gente se vê por aqui.

***Hades ― vem pro Hades você também!***

GALVÃO: Opaaaaa...

REGINALDO: Sergesto.

GALVÃO: Sergesto. Eu dizia que não havia espaço. Quis botar por dentro, ficou preso nos escolhos.

BURTI: Quem se deu mal foi o Gias, Galvão, porque o Sergesto vinha segurando o Mnesteu ali atrás. Agora a Prístis vem com tudo em busca do segundo lugar.

GALVÃO: Essa é aquela hora em que os companheiros do Cloanto em terra devem estar dizendo: “Tragam as crianças para casa!”. Ou “liberos domum reducite!”, como eles dizem aqui. Lá vem Mnesteu!

***Incidente envolvendo as naus Prístis e Centauro está sendo investigado***

REGINALDO: Passou, Galvão.

GALVÃO: Amigo, mas o Mnesteu não tomou nem conhecimento do Gias. Passou e já foi em busca do Cloanto.

***Rádio Equipe Prístis***
Nunc, nunc insurgite remis, Hectorei socii!

BURTI: O Mnesteu tá pedindo pros companheiros colocarem mais força nos remos em honra de Heitor.

GALVÃO: Será que o Mnesteu vai conseguir tirar o coelho da cartola, amigo?

REGINALDO: Já encostou, Galvão.

GALVÃO: Uma coisa é chegar, Reginaldo, outra coisa é passar! Que final dramático!

...

REGINALDO: Cloanto voltou a abrir, Galvão. A distância, que era só de meio segundo, passou pra vinte.

MARIANA: Galvão.

GALVÃO: Diga, Mariana.

MARIANA: A imprensa troiana especulou durante a semana, Galvão, que o Cloanto teria prometido sacrificar um touro branco ao deus Portuno caso ele o ajudasse a vencer. A Acta Diurna divulgou inclusive gravuras em que o Cloanto é visto ao lado das Nereides.

REGINALDO: Ele vinha navegando numa média de 22 ponto 8 e de repente pulou pra 37 ponto 9.

GALVÃO: Não é possível, Reginaldo, a física não permite.

***Incidente envolvendo a nau Cila está sendo investigado***

GALVÃO: Aí vem Cloanto. Ele que deixou a pátria em chamas para seguir com o companheiro Eneias. Ele que enfrentou a terrível tempestade enviada pelo rei Éolo. Ele que reapareceu nas costas líbicas. Aí vem ele. Aponta pra vitória Cloanto. Cloanto, Cloanto é de Pérgamo!

***Thema uictoriae***

Permanência nas tascas

2010-11-28T21:03:00.003-02:00

Vem com três moedas na mão o português que surge da rua dos Esteireiros. Quando entrar no boteco, será apenas por educação ― ele sabe muito bem que carrega os trinta e cinco centavos ― que fingirá contar as moedinhas e as estenderá ao Sr., pedindo com discrição uma tacinha de tinto. Nisso terá perdido quinze segundos, aos quais se somarão os oito da espera. Oito! Oito segundos até que, agarrando a taça, entorne-a, devolvendo-a ao balcão para em seguida ― não sem antes: obrigado ― rumar de volta à mesma rua dos Esteireiros e percebê-la algo mais melancólica após aqueles trinta segundos que passou na tasca depois de um dia de, ufa, que dia duro.

Concretismo ordinário

2010-10-25T13:40:00.002-02:00

Não foi senão por reconhecer sua avantajada competência artística que escolhi as canções de É o Tchan! para formarem a base dos experimentos concretistas que ora vos apresento. Transcriador malcriado, não reclamo autoria ― o que vai aqui pertence tanto a mim quanto a esse grupo que, tantas vezes vítima do preconceito nariz-em-pé de nossa elite intelectual, firmou sua personalidade com ousadia e requinte. A eles, um brinde: às garrafas!

***

***

Personagem

2010-10-07T13:16:00.003-03:00

Fora sozinho para melhor aproveitar a própria companhia, a qual tanto prezava. Logo, a surpresa: um conhecido. Pensamento rápido, a tentativa: fuga ― insucesso... Restou-lhe manter a conversa aos empurrões, com o pouco de assunto que sobrevivera ao abalo. Perturbado, perturbou-se. Para um antissocial assumido e orgulhoso, o encontro era sempre uma decepção. Fosse a algum lugar onde sabia ser preciso esperar à fila (algo aliás comum por ali), preparava-se: um livro, um afazer. Mal porém começava a desfrutar daquele impagável instante de solidão, chegava um conhecido (sempre ele) e punha abaixo o plano todo. Mas havia algo que lhe enchia o espírito: nesses encontros, partia sempre do outro a constatação de que “ué, você está sumido!” acrescida de um já sorridente “não tem saído?”. Observando sua conduta enfim reconhecida, o antissocial sentia-se até envaidecido e, carregando em si a glória de toda uma classe ― antissociais como ele e, por isso, pouco articulados ―, retorquia que “eu sou tranquilo” e emendava com um tanto ou mais risonho “estou de saída”.

Exercício de observação de obra de arte

2010-09-23T04:02:00.008-03:00

Jesper Rasmussen – Langt kammer Penetration über Alles

2004, lambdaprint 100 x 200 cm

Percepção inicial da imagem: sem-graça. Então, em meio à monotonia cromática, nota-se o simular de uma profundidade. O instante de observação seguinte é determinante, uma vez que poderá tanto dar cabo à apreciação do quadro, dada a simplista conclusão que estaríamos a lidar apenas com alguns caixotes ― protuberâncias e vales aleatórios ―, quanto fazer evoluir aos saltos a compreensão da imagem, de acordo com um esquema semelhante ao que segue:

1) Observação da protuberância à esquerda;
1.1) Deslizamento de olhar até o lado o oposto;
1.2) Observação do vale à direita;
1.3) Estabelecimento da relação protuberância-esquerda/vale-direita;

2) Observação da protuberância acima;
2.1) Deslizamento de olhar até o lado oposto;
2.2) Observação do vale abaixo;
2.3) Estabelecimento da relação protuberância-cima/vale-baixo;

3) Procura pela terceira protuberância;
3.1) falha;
3.2) falha;
3.3) falha;

4) Observação do vale ao fundo;
4.1) Deslizamento de olhar até o lado oposto;

5) Susto proveniente do reconhecer-se no voyeurismo de uma protuberância.

Drops de fotografia

2010-09-10T10:47:00.001-03:00

Há algumas semanas, descobri a obra do fotógrafo português (meu xará!) Daniel de Melo. Fiquei encantado, e mais ainda depois de ler coisas que os entendidos em fotografia escreveram sobre ele. Como ando sem tempo para atualizar o PQP (prometo que volto logo!), deixo-lhes com um pequeno texto que o crítico Jorge Luiz Repeca escreveu sobre duas fotos do início da carreira de Daniel de Melo, que encontrei em tamanho um pouquinho maior com a ajuda do nosso sempre infalível Google Images.

*****

Diferentes daqueles produzidos por amadores, cuja absoluta renúncia à seleção (pecado maior da fotografia digital) produz resultados em geral mal executados e pouco criativos, e também dos profissionais ― em que o rigor do ofício, ainda que eleve a qualidade técnica a patamares aceitáveis, acaba por reprimir qualquer utilização menos convencional das lentes ― os primeiros trabalhos fotográficos de Daniel de Melo impressionam não apenas pelo evidente teor de novidade, mas pela maneira com que conseguem desafiar os padrões estéticos da fotografia da época (início da década de 90) sem se rebaixar ao falatório estéril das vanguardas que, na maior parte das vezes, mais estão preocupadas com os manifestos que com a arte em si.

Não por acaso houve quem apontasse, quando da divulgação das duas fotografias, a obra primeira de Melo como dotada de uma ‘firmeza irreverente’, justamente por ser capaz de transitar entre os extremos conservador e experimental, abalando-os ao mesmo tempo em que os reafirma. Esse confronto de opostos está já marcado no pensar das fotografias (a obra madura de Melo virá de fato a reforçar essa primazia do planejamento), que, embora sejam retratos, foram produzidas na horizontal. A opção por fundos de cor sóbria ― interessante notar que até mesmo o atraente azul do céu é trabalhado pelo fotógrafo de modo a se tornar absolutamente sem-graça ― e a recusa à rotação da câmera, por sua vez, contrastam com a preferência deliberada pela máquina analógica descartável* e com o arrojo nos exercícios de enquadramento. São retratos, portanto, em que o retratado, enquadrado apenas parcialmente, perde em importância para a moldura fixa de um brutamontes que se pode supor desmiolado e alheio ao mundo da arte. É precisamente pelo desprendimento de inserir na própria imagem artística vestígios de anti-intectualidade que o fotógrafo redefine o status do artista na sociedade da época. Daniel de Melo não tem medo de rir de si mesmo. Não se leva a sério e, com isso, brinda-nos com peças inventivas e ― por que não? ― revolucionárias. Ou seriam conservadoras?

*A figura musculosa que toma sempre a sexta parte inferior direita das fotografias é um detalhe essencial para a mensagem que Daniel de Melo pretende transmitir. Seu visual kitsch (trata-se do lutador de wrestling americano Terry Gene Bollea, que tornou-se popular com o apelido de Hulk Hogan e que voltava à ativa em 1993 depois da aposentadoria que sucedera seu apogeu, no final da década anterior), que a câmera descartável faz ubíquo e irremediável, apenas aparentemente limita as possibilidades de intervenção do artista, pois que na verdade torna fértil o terreno do inter-discurso e da chamada montagem fotográfica.

Aspectos da língua dinamarquesa

2010-09-03T15:19:00.000-03:00

Talvez seja a ausência de um sinônimo preciso para nosso ‘por favor’ a particularidade mais atraente do idioma dinamarquês. A aparente deficiência atinge setores díspares da sociedade local e, muito embora arraste consigo consequências de mensurabilidade sempre pouco exata, revela habilidosos os dinamarqueses que perseguem outras maneiras de expressar sua comentada educação. À mesa, é comum verificar a utilização informal de um

posso pedir pelas batatas?

tão natural quanto um para nós igualmente inadmissível

seja amigável de responder

em que o apelo à amizade se assemelha àquele utilizado em

mande-me muito amigavelmente cem coroas

Desprovidos dessa oportuna partícula da educação automatizada, resta-lhes fazer uso de seu equivalente para ‘obrigado’, tak, esse sim não apenas existente como amplamente utilizado em situações como

você me passaria o livro, obrigado?

em que se tem a impressão de um agradecimento precipitado, ou até num exagerado

mil obrigados

tão para nós esquisito quanto

obrigado por ontem

obrigado pela última

ou ainda um ‘de nada’ que, no idioma nórdico, toma ares de ‘agradeça a si mesmo’, pois que se anuncia sem qualquer constrangimento:

auto-obrigado.

Trégua

2010-06-29T16:42:00.001-03:00

O PQP volta a ser atualizado em setembro.

O bigode e a honra

2010-06-24T16:08:00.007-03:00

É provável que não se saiba, mas Raymond Domenech, que nesta Copa esteve inabalável no comando da mui abalada França, nem sempre ostentou a cara pelada que lhe confere certo esnobismo. No início da década de 80, aportava em Paris, depois de quatro temporadas defendendo o azul e branco do Racing Club de Strasbourg, um francesinho de Lyon, então defensivo jogador da lateral. Na capital passou a temporada de 81-82, durante a qual os torcedores do Paris Saint-Germain tiveram uma única oportunidade de o ver estufando as redes. Pouco, é verdade, mas nada que fugisse aos padrões da posição ou diminuísse a respeitabilidade da compacta camada de pelos que sustentava sobre os lábios e que desafiava séculos de tradição francesa de bigodes afilados.

Devo ao mano Nandes a descoberta desse impagável exemplar de Untersexualism oitentista.

Galeria de tipos do colecionador de figurinhas

2010-06-10T22:04:00.004-03:00

Agradou a cabeleira do Ricardo Rocha no post anterior ― estimulou-me: fui ao meu álbum da Copa de 1994. Ele é todo grosso e engruvinhado (figurinhas não-autocolantes) e evidencia o cuidado que uma criança de seis anos dispensa a itens dessa natureza.

Propus assim uma galeria dividida em três categorias: as duas primeiras são passadistas, pois se guiaram pelas lembranças que da época guardava; a terceira é coisa nova, estimulada já por um olhar amadurecido de revisão histórica.

Avant-garde

A particular atenção aos aspectos estético-faciais caracteriza as quatro figuras desta categoria, que exige menção especial à Colômbia: com dois representantes, o país só faz lamentar a falta de investimento financeiro que impediu a concretização das visíveis condições de desenvolvimento capilar que a década de 90 proporcionava.

Hermafroditismo

Os quatro sujeitos neste grupo reunidos, além de compartilharem os traços andróginos que tanto faziam apontar garotos em idade de álbum, impedem que se deixe de reafirmar a notável vocação sueca na concepção de belas mulheres.

Untersexualism

A reavaliação estética dos antigos álbuns de Copa revela uma representação bastante mais humana dos jogadores. A herança da década de 80 decerto contribuiu para essa impressão com numerosos exemplares de bigodelhas portentosas, em que se destacaram os sempre penugentos representantes dos países baixos, cuja tradição chegou a ameaçar a soberania lusitana.

Código de ética do batedor de figurinhas

2010-05-25T21:10:00.007-03:00

Não adiantou que tivesse se apressado a dizer “nada a nada!”, pois quando ia a frase pela metade ouvia-se já em frente “deus!”, palavra que um batedor experiente facilmente identificará como trecho final de “tudo mão de deus!”, expressão responsável pela cartada suprema na prática de bater figurinhas.

O código de ética do bater de figurinhas baseia-se na primazia da antecipação: não cabe objeção ao que primeiro é dito. A atividade, tida pelos desinformados como passatempo inócuo, mobiliza, para além da habilidade motora dos membros superiores, a rapidez de raciocínio e o bem-articular-se oral.

Apenas após o devido posicionamento das figurinhas sobre a superfície de disputa é que se abre a possibilidade de pré-embate. Aquele garoto de cima, que se apressou a gritar “tudo mão de deus!”, faturou decerto todas as figurinhas do referido certame, já que a frase, uma vez enunciada, permite ao enunciador virar os papeizinhos não só pelo bafo, mas pelo procedimento que melhor lhe convier; afinal, está-se a falar de auxílio divino.

Proferido com adequada antecipação, um “nada a nada!” teria anulado a possibilidade de intervenção maradoniana e outro vasto rol de regras orais, abaixo elencado tendo em vista orientação geral. Em regra, admite-se sempre duas vertentes opostas, baseadas no ‘tudo’ e no ‘nada’, em referência à permissividade ou não do ato mencionado.

Regras básicas

tudo/nada arrumis — reordenamento de figurinhas (sujeito a reaplicação a cada nova investida).

tudo/nada desarrumis* — desordenamento de figurinhas.

mexeu-fudeu — exceção à monotonia do ‘tudo’ ou ‘nada’, legisla também acerca do reordenamento de figurinhas, mas instaura sempre uma proibição perene, alterável apenas no certame seguinte.

tudo/nada canoinha — abaulamento de figurinhas com vistas à facilitação de sua virada.

tudo/nada bafão — aumento da superfície de aplicação de bafo decorrente da união das duas mãos (referido antigamente também como pastelão).

tudo/nada ventinho — aplicação de bafo por meio de artifícios/habilidades não convencionais (ex: palma, após utilização de canoinha).

tudo/nada mão-de-amigo — evocação de um colega de reconhecida habilidade, o qual assume a responsabilidade pela batida.

*Trata-se de advento recente, de aplicação ainda ambígua.

Passaporte revisto

2010-05-16T18:45:00.005-03:00

Há uma década, era essa foto de meus bochechudos doze anos que estampava a página dois de meu passaporte português, modelo compactado (32 páginas) de minha ascendência lusitana. A capa interna trazia uma ilustração de Soares dos Reis para o Canto II d’Os Lusíadas.

Saiu recentemente a renovada prova de minha lusofilia; inalterado o número de páginas, percebo mais rígida a capa e modernizadas as ilustrações. O artista Júlio Pomar tomou autor por obra e pintou um elegante Camões de poucos traços. À página final reservou a pessoalidade de uma mesa de botequim ocupada por um personagem algo tridimensional.

Mens sana in corpore sano

2010-04-27T20:10:00.001-03:00

Bastaria que tomasse dois exemplares de seu volumoso Que cavalos são aqueles que fazem sombra no mar?, um em cada mão, e os erguesse de modo a aproximá-los da linha dos ombros, mas o Lobo Antunes da minha academia prefere exercitar-se colocando cinco quilos de cada lado de uma barra para supino. Descobri-o outra manhã e pouco me importa terem dito que chamasse Roberto, campineiro; minha diversão ― fugere atordoantem ― é reconhecer personalidades da cultura em meio ao burburinho metálico de pesos e barras.

Posso apostar que flagrei Sean Connery há duas semanas. Presumi que desejasse o anonimato e por isso não o abordei. Envelhecido, devo dizer, mas ainda com a discrição de um agente secreto, escapuliu arisco pela catraca e virou a cabeça como não me reconhecesse.

Há também um senhor Borges, que costumava flagrar com mais frequência na caminhada entre a barra fixa frontal e a mesa extensora posterior. Anda sumido, o que estranha, dado o apreço que demonstrava pelas paredes de superfície espelhada. Fico confortado ao lembrar-me de uma conversa que tivemos: dizia-se encantado pela sala de musculação, tamanhas ― postulou-as inclusive infinitas ― as possibilidades de se combinar os equipamentos em séries distintas de exercícios.

Se me vejo desapontado, é por ser pequena a probabilidade de cruzar com um Machado de Assis. Barba e bigode fartos caíram de moda, escasseando-lhe os sósias modernos. Uma verdadeira pena ― imagino que não teria resistência à utilização de luva nas mãos, posto que talvez lhe chateassem os exercícios para músculos oblíquos.

"Mens sana in corpore sano, o que vai fazer no fim de semana?"

[A qualquer desses senhores ― posso apostar ― Angela Carne e Osso (Helena Ignez) dirigiria a cantada despretensiosa. Quem não a conhece, procure-a em A mulher de todos (Sganzerla, 1969)]

Da Islândia, com carinho

2010-04-20T08:56:00.003-03:00

og þá reyndist hann, ramm Íslenskt grey

Íslenskt grey

e isso provou que ele era apenas um pobre islandês

um pobre islandês

Björk, Það Sést Ekki Sætari Mey

A arquitetura do instante

2010-04-14T14:26:00.004-03:00

As sirenes foram de teatro (três toques antes do espetáculo), mas houve poesia na implosão da velha rodoviária de Campinas, muito pelo fato de seu início ter praticamente coincidido com seu fim. Em matéria de edificação, seria excesso de rigor negar o rótulo de instante àqueles dois segundos de um domingo. Houve quem tenha contemplado, às 11:02 de um fim de março, uma esquisita transformação: a rodoviária permaneceu sólida, é verdade, mas passou de construção a escombro, e liquefez-se na paisagem visual da cidade.

Não é inteiramente correto afirmar que o haikai é uma forma de poesia. Na tradição japonesa, o terceto é antes uma prática espiritual; a arte de capturar um instante fugaz e de fixá-lo em palavras de maneira simples e objetiva. Bashô flagrou o voar de um inseto (A libélula,/ Sem conseguir se agarrar/ A uma folha de capim.); Issa, um ladrão meio inofensivo (A lua da montanha/ Gentilmente ilumina/ O ladrão de flores)*. Os campineiros filtraram a tradição: abriu-se mão da simplicidade ― a implosão teve a exuberância das grandes destruições ―, mas manteve-se o instantâneo.

Foi fugaz o movimento que tombou a velha rodoviária. Dele, restaram apenas haikais particulares. Do sujeito que o acompanhou ao vivo, o som e a poeira; do que o assistiu pela TV, a multiplicidade de perspectivas; ao que tinha a rodoviária como vizinha, sobrou talvez um espelho quebrado; do que se mudou há tempos, não será surpreendente constatar que a memória reproduz, meio esfumaçado, um corre-corre apressado de pernas e de rodas.

Não era uma boa rodoviária, essa nossa velha. Se produziu poesia ao cair, foi por oposição à prosa relatorial que ostentava quando ativa, digna apenas de figurar numa hipotética brochura de capa marrom de uma prateleira empoeirada: “Antologia pessoal do provincianismo”.

* Traduções de Edson Kenji Iura

[Crônica originalmente publicada no nº 59 do jornal-laboratório Saiba+, que circula de 1 a 15 de abril de 2010.]

Manual de entretenimento para viagem

2010-04-04T21:48:00.006-03:00

Estar em viagem, pela parte do deslocamento (ar, terra, água), é tarefa tediosa: o espaço é pouco, como poucas são as possibilidades de entretenimento ― a leitura, por muito apreciada, jamais poderá se estender para além de algumas páginas, sob risco de concretizar a sempre iminente parada para precipitação de indisposições.

Na última oportunidade, um celular novo e a companhia da Lívia salvaram a colheita. Ele pela sensibilidade ao toque; ela, pelo toque preciso ― alternando-se aos meus, passaram a ilustrações, não sem a decisiva contribuição de um software de desenho. Ilustravam-se filmes, e o prazer da adivinhação deixo agora também a vocês, prezados pequepistas. As respostas vem ao final.

***

Reencontro; retomada

2010-03-22T22:40:00.003-03:00

Abre hoje vinhos (de meus pais) e cervejas (minhas, deles), mas abria braços há quinze anos. Foi na mesa de almoço, derrubando café sobre nhoque já assentado, que topei com amigo de infância. Abridor meio moderno, meio ultrapassado, era pra mim (nanico) alguém alegre, mas distante. Não falava ― não falam os abridores ― e passava-me austeridade a vestimenta algo eclesiástica (e eu nanico), mas rompiam-lhe a seriedade os braços ao alto. O hábito encurtava e tomava cor, pois que virava futebolista a comemorar, correndo, em aviãozinho, golaço de balançar bandeira. Aquele abridor de garrafas foi minha primeira namorada.

Areia na engrenagem

2010-03-11T22:03:00.005-03:00

Há 20 anos, em 1990, os Engenheiros do Hawaii inauguravam, já com sua artilharia mais pesada (Augusto Licks, Carlos Maltz e Humberto Gessinger), aquela que na opinião da Equipe PQP é a mais brilhante trilogia da banda. Depois de O Papa é Pop [1990], surgiria, ano após o outro, Várias Variáveis [1991] e Gessinger, Licks e Maltz [1992], tido aqui como ponto máximo da banda (o álbum ao vivo do ano seguinte, Filmes de Guerra, Canções de Amor [1993], transportou do estúdio ao palco e da distorção ao acústico a plena forma do trio). A entrevista a seguir foi dada via e-mail ao PQP por Carlos Maltz, baterista do período dourado da banda (até 1995). Se o pop engolia todo mundo, restou pintar um papa à Warhol e juntar breguice por cima de breguice ― o resultado, além de histórico, foi um dos discos mais unos dos Engenheiros.

Foto: Luis Trazzi

Como foi o processo de maturação do álbum O Papa é Pop (desde a primeira idéia até a formatação final)?

Rapá, eu sofri que nem um cão... Resolvi gravar com bateria eletrônica, para ficar com cara de pop nojento, e comprei uma Roland uma semana antes de entrar em estúdio. Tive que aprender na marra, que não tenho saco pra ler manual. É o que eu consigo lembrar...

Nos álbuns dos Engenheiros, percebo um cuidado muito grande com o aspecto gráfico, sobretudo nos discos iniciais. A identidade gráfica da engrenagem, por exemplo, aplicada a diferentes contextos, virou marca da banda. Como ela surgiu?

Meu pai recebia uma correspondência da Sociedade de Engenharia. Um dia vi aquilo no sofá da sala e pensei: “Caraca!!! A gente tem que ter uma dessas, somos engenharia também... Engenharia Hawaiana”. Isso era tão diferente das outras bandas... Todo mundo posando com aquelas caras de tédio com um ‘t’ bem grande pra você e a gente com aquela caretice de engrenagem. Sempre achei mais divertido sacanear as bandas de rock do que os caretas...

E quais foram as principais intenções com a composição gráfica da capa/contracapa de O Papa é Pop?

Intenções gráficas... Bem, sei lá. A gente sempre gostou de misturas bizarras, tipo Brizola, Papa, chimarrão, sofá vermelho e a banda. Não sei o que isso quer dizer, mas acho que é parecido com o disco...

A expressão ‘o papa é pop’ já virou parte do imaginário popular, mesmo de pessoas que não conhecem a banda. Como você enxerga isso?

Isso é o que a gente sempre quis, virar uma espécie de cocacolamarilinmonroe, essas coisas pop escrotas. Essa sacada do Gessinger é genial, tenho que reconhecer. O cara é um mala, mas é um baita de um artista. Muito além de apenas um compositor de música; coisa rara no Brasil, artista de verdade, capaz de fazer pessoas ficarem profundamente iluminadas ou indignadas...

O Papa é Pop pode ser considerado o disco de maior sucesso da história dos Engenheiros?

Sucesso comercial, sim.

O disco trabalha muito em cima de colagens e apropriações, podendo ser considerado antropofágico. De que modo a utilização da bateria eletrônica na gravação reforçou esses aspectos? A escolha foi intencional?

Mas é claro... Antropofágico? Bem, a ideia era ficar uma coisa nojenta, indigesta... Isso é antropofágico? Legal...

“O pop não poupa ninguém” ― a inevitabilidade de ser engolido pelo pop é apenas negativa ou pode ser aproveitada de forma positiva?

Bem, isso é o que nós tentamos fazer. Não sei se conseguimos, ou se o pop nos engoliu mesmo... Sempre procuramos ser o mais indigestos possível. Sempre procuramos ser areia na máquina. Tem que ter culhão, sabe? Pra viver ali, na fronteira do ridículo. A gente cruzou a linha muitas vezes. Tem que ter culhão pra pagar mico. A maioria dos artistas do Brasil é baba-ovo, garotas e garotos de programa de uma estética ingênua, politicamente correta. Tem que ter culhão para ser odiado, especialmente pela crítica chic de Sumpaulo, que é a coisa mais colonizada e subcultural que existe neste país. A gente era odiado por eles. Isso é uma das coisas que mais me deixam honrado por ter pertencido a esta banda.

História particular da infâmia

2010-03-04T22:07:00.004-03:00

Não é provável que Jorge Luis Borges se chateasse caso fosse chamado de ‘impostor’. Desconfio inclusive que a acusação, menos pela veracidade do julgamento do que pelo tom provocativo, faria desprender dos lábios do escritor argentino um leve sorriso ―ele não era de extravagâncias.

Em um de seus relatos, Borges conta a história do impostor Tom Castro, que teria aproveitado o desaparecimento do filho de uma eminente família inglesa e o inconformismo da mãe para protagonizar uma farsa monumental: passar-se pelo sujeito, entregar-se aos braços da “mãe” desesperada e, uma vez acolhido, desfrutar de seus mimos. Não importava que fosse mínima a semelhança entre Castro e o filho desaparecido. Qualquer outro impostor, pondera Borges, recorreria a uma maquiagem das diferenças. No caso de Castro, a aposta na inverossimilhança garantiu o trunfo ―ainda que temporário.

Também momentânea parece ter sido a farsa do plágio de traduções no mercado editorial brasileiro. A pesquisadora Denise Bottmann, ex-professora da Unicamp e recentemente vítima de um absurdo processo movido pela editora Landmark, iniciou há mais de dois anos uma caçada às fraudes, que já identificou centenas de traduções irregulares. O macete consagrado pelas editoras foi o de copiar versões antigas de tradutores já mortos, atribuindo-lhes um novo e fictício tradutor.

Flagro de novo um Borges risonho ― agora, não pelo xingamento despretensioso, mas pela irresponsável ambição das editoras. Nos quadros de uma delas, figura o polivalente tradutor Pietro Nassetti, responsável pela façanha de verter ao português clássicos de Aristóteles, Balzac, Goethe, Poe, Kafka, Dostoievski, Maquiavel, Voltaire, Ovídio e ―acreditem― Quincas Borba, de Machado de Assis, algo ligeiramente inverossímil.

[Crônica originalmente publicada no nº 57 do jornal-laboratório Saiba+, que circula de 1 a 15 de março de 2010.]

Do espírito do haikai

2010-02-22T22:27:00.005-03:00

Aos que desconhecem o que seja haikai, sugiro (meio chatice, meio preguiça) que botem os olhos em dois excelentes recantos online: a revista brasileira de haicai Caqui e o blog Hai-kais, comandado pelo bravo companheiro @rafanoris.

Fui saber o que era haikai há um ano e meio, por via óbvia: Leminski. Daí caminhei por tudo que fosse lado, engrandecendo meu ainda muito engrandecível conhecimento da área. Leminski, em termos formais, não é o que se pode chamar de um haijin tradicional. Usava rima, algo estranho à tradição japonesa, e muitas vezes deixou de lado (não sem muita beleza) a necessária referência à natureza, mais propriamente a uma estação do ano ― o tal kigo.

Arrisco uma teoria (vejam bem, não reclamo ineditismo): haikai, mais que forma, é espírito. E Leminski, em geral, era espirituoso. Hoje, há quem nomeie qualquer terceto de haikai; algo perigoso ao ponto de consagrar Dante como mestre nipônico. Particularmente, discordo. Não se trata de purismo; a denominação, em verdade, pouco me importa. Ocorre que, com o tempo, começa-se a sentir, diante da simplicidade justa do haikai tradicional, algo diferente. Esse relacionamento é distinto daquele que se tem com a poesia. Recentemente, encontrei em Teruko Oda a mais bonita definição para o haikai:

Ver, sentir e plasmar o
fluir das estações do ano.
Em meio às turbulências
do cotidiano, a tentativa de
“segurar” esses breves momentos...

Essa sensação algo serena encontro em Paulo Franchetti:

Um susto logo cedo:
Na caixa do correio,
Duas mariposas!

E também nesse magnífico (e rimado, olhem só, mas cheio de espírito) haikai de Alice Ruiz:

varal vazio
um só fio
lua ao meio

Com esse pensamento, chego ao desenhista catalão Juanjo Sáez, o qual ergo nesse momento como prova de que, mesmo formalmente distante do haikai, pode-se atingi-lo com precisão caso seja respeitado o espírito da coisa. A ilustração + texto abaixo é sem dúvida um haikai.

[clique para aumentar]

Uma fita e tanto

2010-02-10T14:35:00.001-02:00

[As crianças de Haneke, de inocentes, têm só a fita...]

Há momentos em que nos flagramos ― em nome de um controle preciso dos movimentos ― com a respiração presa. Esse segurar momentâneo do fluxo respiratório permite-nos minimizar as chances de movimentações desastradas em situações de perigo, além de garantir uma atuação convenientemente silenciosa. É assim, dotado de uma segurança quase marcial, que chega a mim A Fita Branca, filme de Michael Haneke que concorre ao Oscar de melhor filme estrangeiro.

Não há pressa. A trama, assim como os movimentos de câmera, não se precipita; sabe tomar seu tempo e imprime um tom de tensa calmaria. Como se, a cada início de cena, a respiração fosse presa, e solta ao final não em um alívio atabalhoado, senão de forma rigidamente controlada (o mesmo controle rigoroso da sociedade da vila), fazendo-a emendar sem qualquer relevo à seguinte prisão de ar, marco inicial da cena seguinte. A. O. Scott, crítico do The New York Times, reconhece no filme uma “calma quase meditativa” (leia aqui a crítica em inglês).

O subtítulo original ― eine deutsche Kindergeschichte (uma história infantil alemã) ― não deixa dúvidas quanto ao papel decisivo das crianças. Em A Fita Branca, infância está longe de significar inocência. Brilhantemente dirigidos, os pequenos carregam um olhar perturbador; sua maldade potencial lembra a das crianças de Loretta Lux (artista comentada aqui pelo PQP).

[...os pequenos de Loretta Lux nem a fita têm.]

Uma vila ao norte da Alemanha. É nesse cenário que se provocam (com um fio de arame) a queda de um médico de seu cavalo, a agressão a duas crianças (uma delas deficiente mental), um incêndio e a morte de uma camponesa. Se o roteiro amarrado garante controle absoluto dos muitos personagens (todos arquetípicos e de tom parabólico, conforme pertinente observação de Orlando Margarido, em crítica publicada pela revista Carta Capital), a fotografia exuberante do também concorrente ao Oscar Christian Berger detém um domínio visual incontestável. A. O. Scott fala de uma “formalidade que mascara um festival de crueldade”, enquanto Margarido reconhece uma quase equivalente “violência disfarçada de civilidade”. De fato, a serenidade do branco e preto, além da ausência de luz direta e de trilha sonora (a não ser quando pertence ao próprio ambiente, como o coral da igreja), estende um pano branco e limpíssimo que fracassa ― um fracasso docemente premeditado ― na tentativa de encobrir a obscuridade de uma sociedade patriarcal em que o abuso e a podridão se varrem pra baixo de um tapete de formalidade. É portanto estendendo o pano que Haneke o faz tombar.

Preocupação cotidiana

2010-02-05T16:08:00.004-02:00

Começa com uma constatação ― anda-se mais rápido que o sujeito que vai à frente. O exame mais cuidadoso da situação revela que o passo, por apenas ligeiramente mais célere que o do outro, torna agonizante a aproximação, ainda que diminuir o ritmo seja penoso justo por negar a alternância natural das passadas.

Do passo a passo ― impasse. Ou se renuncia ao vigor próprio, sucumbindo à aparente necessidade de um caminhar lento em nome do bem estar das relações entre caminhantes, ou é a solução deixar-se governar pelo ímpeto e, acentuando o movimento frenético de pernas, chegar mais e mais rápido até o carinha tranquilo à frente, guinar suave à esquerda, utilizar muito temporariamente um trecho de asfalto (essa calçada é pequena demais para nós dois!) e efetuar com olhar longínquo e altivo uma ultrapassagem destinada a figurar entre as mais memoráveis da modalidade.

Uma questão de longa data

2010-01-27T15:22:00.002-02:00

Sempre tive vergonha de meus assobios. Jamais pude produzi-los com auxílio dos dedos (milissegundos intensos que, aos meus ouvidos, tornavam um tio ― por apto ― herói). Mesmo os convencionais, decorrência do simples sopro através dos lábios previamente arredondados, saíam-me tão frágeis que se tornava impossível proceder como meus pais em ambientes de aglomeração; quando se desencontravam, era uma melodia convencionada que, via lábio, promovia o reencontro ― primeiro sonoro; depois, presencial. Dos meus não se podia tirar qualquer proveito.

Cresci. Encorparam-se bigode, pança e ― já em hora ― assobio. Hoje vivo bem. Meu grau de desenvolvimento, se não me permite luxos, presenteia-me ao menos com a diversão solitária. No subir e descer de escadas, entoo com honestidade melodias do meu agrado.

Mas recentemente veio algo a sacudir-me de novo a autoconfiança. Pregaram-me à cabeça melodias de dois filmes: O Poderoso Chefão e O Bebê de Rosemary. Basta que comece a assobiar uma delas para que, poucos segundos depois, note-a monstruosamente transformada na outra, metamorfose que, muito provavelmente, revela traços de uma personalidade reprimida ― um não-assobiador convicto que não se conforma com o desgarre das origens e me prega uma peça na memória musical.

O resultado é até satisfatório. Vomito-o para apreciação.

Requiescat in PQP

2010-01-21T15:19:00.004-02:00

Não terá sido por capricho estético, senão por falha de documentação, que essa investigação tem início no desconhecido. Do sujeito acima sabe-se o nome: é Georg Büchner, escritor e dramaturgo alemão; o ignorado fica por conta do pincel, de cujo portador não se tem certeza. A Wikipedia informa data por volta de 1830, mas o traçado não se identifica: eines unbekannten Künstlers ―um artista desconhecido.

Do filme O Enigma de Kaspar Hauser (1974), traduzido com enigmática infidelidade do título original Jeder für sich und Gott gegen alle (Cada um por si e Deus contra todos), lembro-me com carinho destacado da cena inicial. O plano primeiro da película de Werner Herzog mostra um campo de trigo melancolicamente revirado por rajadas de vento.

Hören Sie denn nicht das entsetzliche Schreien ringsum, das man gewöhnlich die Stille heiβt?

***

Será possível que não ouçam esses gritos terríveis a que se convencionou chamar silêncio?

A frase é excepcional e não será difícil aos que viram o filme associá-la à trama. Mas deve-se apreciá-la também como coisa solta; afinal, improvável que, pescando citação para seu filme, Herzog não tenha sacado fora parte do tom original de Büchner (lembram-se ainda do sujeito do começo?).

Não é o som do vento que se ouve, nem o da plantação. De seu balançar ―música. Trigal sacudindo à melodia do Cânone em ré maior, de Johann Pachelbel, retratado aqui por outro desconhecido (donde se poderá concluir mal a respeito da manutenção das honras autorais dos artistas plásticos).

Mais na onda da música que no soprar do vento, chegamos ao Karnak. No álbum Estamos adorando Tokio (2000), a banda traçou uma releitura moderna, bastante a seu modo, do clássico de Pachelbel.

Um anônimo, por vez já decerto conhecido, pintou Büchner; deste usou-se Herzog, como também de Pachelbel, aproveitado da mesma maneira pelos numerosos do Karnak. Jazem enfim todos enterrados sob a lápide comum do PQP.

Novo slogan

2010-01-12T10:54:00.000-02:00

Dados para uma vida dada

2010-01-06T15:42:00.013-02:00

Gosto de jogos de tabuleiro. Joguei-os quando pequeno e, de vez em quando, ainda mando descer umas caixas do armário para passar uma ou duas horas ao redor da mesa, tentando burlar o acaso dos dados. No Jogo da Vida, da empresa Estrela, o acaso faz-se presente, é verdade, mas apenas depois de devidamente cercado. Sintomático que, dentro da caixa, não encontremos dados, mas uma imponente roleta com números de um a dez. É quase um anúncio: nessa vida-cassino, importante é sacar número alto, como também altos deverão ser os faturamentos de um aspirante ao sucesso. Já que está-se a falar de negócios, esse Jogo da Vida também faz os seus. Habilidoso vendedor, troca algumas horas de divertimento (divertido ele é; não sairei eu agora a negá-lo) pela imposição de uma ideologia de vida. A imagem do início é esclarecedora: estão a jogar empresários, empreendedores, garotos cheirosos, engravatados e confortavelmente abundados em suas máquinas de fumaça particulares —o carro, afinal, é cortesia do jogo.

Como não se vence na vida sem labuta fixa, logo de saída escolhe-se o diploma, num desfile de postos desejáveis. Os maiores salários vão para médicos, advogados e engenheiros, prestigiosos que são. Tem também o professor, representante talvez de um prestígio decadente (atesta-o o salário nada verossímil). Se os artistas faturam 24 mil por mês, não se enganem: não está-se a falar de um poeta, pintor que seja, mas certamente de astros e estrelas (sem merchan) de novela. O assistente administrativo, de nomenclatura tão ou mais obscura que a função, parece servir apenas como ponto de comparação: um assistente vale 25% de um advogado —pura matemática.

A parada para o casamento é compulsória (a recusa, por gravíssima, implica perda de 7 pontos na carteira de cidadão) e pontua —presumo—, além do marco fundador da família, uma comunhão com Deus. Tudo em nome de uma liberdade verdadeiramente liberal. Está iniciada a marcha rumo ao sucesso.

Virão as conquistas, os campeonatos de hipismo, virão até alguns filhos, e seguirá a vida por seu caminho todo particular, repleta de glamour, champagne e muita —mas muuuuita— gente bonita, categoria da qual naturalmente se excluem os menos favorecidos.

Pare! Chegou o dia do juízo. Não há saída. Ou melhor: há apenas duas. O giro da roleta definirá o final dos dias. Se Deus estiver do seu lado, a roleta lhe será amiga, presenteando-lhe com o triunfo. De cabelo engomado, terno de boa caída, grana e joias em mãos, os momentos finais de sua trajetória pelo mundo serão pomposos, embebidos de luxo.

Caso contrário, meu caro, consolo-te. Os cabelos ficarão rebeldes, a camisa afrouxará e o terno aberto e desarrumado deporá tanto contra a sua imagem quanto os bolsos vazios e revirados. Ao perdedor do Jogo da Vida, resta recolher-se ao claustro, apartado do turbilhão empresarial, amargar um fim de linha como filósofo e —mas apenas se para tal chegar a grana— agendar uma consulta com Max Gehringer.

Como come

2009-12-22T23:19:00.004-02:00

Não se trata de coisa que se possa evitar, nem que tampouco se preste a maledicências, mas é fato que as festas de fim de ano levam-nos a descer boca abaixo quantidades audaciosas de comida. A mim, de cujas narinas já se aproximam os odores do bacalhau, do pernil, do camarão e de muitas lá outras coisas, resta —pede a consciência jornalística— alertar para o desagradável que pode resultar da comilança desenfreada. Faço-o, e de modo que pareça classudo, muito embora deva revelar que movem-me mesmo a facilidade e rapidez. Deixo-os assim com um hilariante episódio passado entre Don Quixote e seu por muitas escudeiro Sancho Panza, acometido de urgências semelhantes às que nos desregulam em época natalina. Junto a isso, a Equipe PQP dirige a todos os mais sinceros agradecimentos pelo acompanhamento em 2009 e comunica retornar tão logo se troquem os algarismos de ano do calendário.

En esto, parece ser, o que el frío de la mañana, que ya venía, o que Sancho hubiese cenado algunas cosas lenitivas, o que fuese cosa natural —que es lo que más se debe creer—, a él le vino en voluntad y deseo de hacer lo que otro no pudiera hacer por él; mas era tanto el miedo que había entrado en su corazón, que no osaba apartarse un negro de uña de su amo. Pues pensar de no hacer lo que tenía gana, tampoco era posible; y así, lo que hizo, por bien de paz, fue soltar la mano derecha, que tenía asida al arzón trasero, con la cual, bonitamente y sin rumor alguno, se soltó la lazada corrediza con que los calzones se sostenían, sin ayuda de otra alguna, y, en quitándosela, dieron luego abajo y se le quedaron como grillos. Tras esto, alzó la camisa lo mejor que pudo y echó al aire entrambas posaderas, que no eran muy pequeñas. Hecho esto —que él pensó que era lo más que tenía que hacer para salir de aquel terrible aprieto y angustia—, le sobrevino otra mayor, que fue que le pareció que no podía mudarse sin hacer estrépito y ruido, y comenzó a apretar los dientes y a encoger los hombros, recogiendo en sí el aliento todo cuanto podía; pero, con todas estas diligencias, fue tan desdichado que, al cabo al cabo, vino a hacer un poco de ruido, bien diferente de aquel que a él le ponía tanto miedo. Oyólo don Quijote y dijo:

—¿Qué rumor es ése, Sancho?

—No sé, señor —respondió él—. Alguna cosa nueva debe de ser, que las aventuras y desventuras nunca comienzan por poco.

Tornó otra vez a probar ventura, y sucedióle tan bien que, sin más ruido ni alboroto que el pasado, se halló libre de la carga que tanta pesadumbre le había dado. Mas, como don Quijote tenía el sentido del olfato tan vivo como el de los oídos, y Sancho estaba tan junto y cosido con él que casi por línea recta subían los vapores hacia arriba, no se pudo escusar de que algunos no llegasen a sus narices; y, apenas hubieron llegado, cuando él fue al socorro, apretándolas entre los dos dedos; y, con tono algo gangoso, dijo:

—Paréceme, Sancho, que tienes mucho miedo.

—Sí tengo —respondió Sancho—; mas, ¿en qué lo echa de ver vuestra merced ahora más que nunca?

—En que ahora más que nunca hueles, y no a ámbar —respondió don Quijote.

—Bien podrá ser —dijo Sancho—, mas yo no tengo la culpa, sino vuestra merced, que me trae a deshoras y por estos no acostumbrados pasos.

Tá tudo blindado

2009-12-17T10:40:00.005-02:00

Há uma semana, os curitibanos do Blindagem, com ânimo proporcional ao tempo que lhes marca a estrada — 30 anos —, desfilaram as parcerias com Paulo Leminski em São Paulo, no SESC Consolação. A Equipe PQP encarregou-se da cobertura audiovisual, que aqui agora se lhes apresenta. Perdeu quem não foi, mas ainda é tempo: basta ir clicando as fotos, ampliando-as, e depois aproveitar os vídeos.

Ajustes para começar bem

Blindagem: 30 anos de estrada

Paulo Juk, Ivo Rodrigues e Rubén 'Pato' Romero

Alberto Rodriguez

'Pato' argentino na bateria!

Paulo Juk e Ivo, agora na gaita

Solos por Paulo Teixeira

Alberto Rodriguez atendeu aos pedidos da Equipe PQP, fornecendo-nos o setlist do show, devidamente autografado por todos (o dele próprio está no verso).

..::Sou legal, eu sei::..

..::Verdura::..

Só viola a viola

2009-12-08T18:28:00.007-02:00

Certa vez, em 1953, em aula proferida no Colegio Libre de Estudios Superiores de Buenos Aires, o escritor argentino Jorge Luis Borges, tomando por base a obra The History of the Decline and Fall of the Roman Empire, de Edward Gibbon, postulou que a principal prova do arabismo do Alcorão era o fato de não haver nele sequer uma menção aos camelos. Um eventual falsário, no intento de passar-se por árabe, correria a posicionar estratégicos camelos pela história, evidenciando de vez por todas seu posicionamento exterior. “Mahoma”, diz Borges, “como árabe, estaba tranquilo: sabía que podía ser árabe sin camellos”.

Retomo o episódio pelo mesmo motivo que Borges — meu pé atrás quanto à definição do que seria uma arte verdadeiramente brasileira. A discussão passa pela tensão entre erudito e popular. Difícil encontrar ainda quem dispense de completo o segundo, fechando-se em concha de ouro; do contrário, muito comum é quem, representante da elite cultural, num suposto posicionamento mais aberto, joga pra arte popular um olhar benevolente e exoticizante. Com base num pensamento calcado na ideia do “puro” e da “essência” (absurdos completos quando se está a tratar de cultura), acabam-se produzindo obras que, quanto mais se dizem populares, tanto mais têm confirmado seu caráter elitista. A explicação de Borges, retomo-a aqui. Baseia-se na oposição entre a poesia dos gaúchos (produzida por gaúchos, e é claro que não se está aqui a falar de gremistas ou colorados) e a poesia gauchesca (produzida por uma elite cultural e artificialmente relacionada ao universo gaúcho).

Los poetas populares del campo y del suburbio versifican temas generales: las penas del amor y de la ausencia, el dolor del amor, y lo hacen en un léxico muy general también; en cambio, los poetas gauchescos cultivan un lenguaje deliberadamente popular, que los poetas populares no ensayan. No quiero decir que el idioma de los poetas populares sea un español correcto, quiero decir que si hay incorrecciones son obra de la ignorancia. En cambio, en los poetas gauchescos hay una busca de las palabras nativas, una profusión del color local. La prueba es ésta: un colombiano, un mejicano o un español pueden comprender inmediatamente las poesías de los payadores, de los gauchos, y en cambio necesitan un glosario para comprender, siquiera aproximadamente, a Estanislao del Campo o Ascasubi.

Foto: Pedro Serrano

Na poesia de Antonio Queiroz e Paraíba da Viola (que se a ouça acima), é claro que há o sertão, o milho e a mamona. Há também, contudo, congestionamento de trânsito, dipirona para a gripe e viagens de avião. A alpargata de couro, que marca o tempo do repente, é a mesma que pisa em carro modelo Verona e se desprende do pé numa sessão de filme do Arizona. Antropofágica, não se propõe autenticamente brasileira, senão apenas arte, e nisso vai a produzir misturas deliciosas, impurezas das mais louváveis; a indústria cultural (tudo bem que não se a louve, mas que não se a despreze, pois aí está) tem também sua ponta: aparece, em sotaque nordestino, nos nomes de Diego Maradona e de Madonna, companheira de rima. Um verdadeiro chute na bunda da arrogância dos nacionalistas da arte; prova de que a viola, tal qual propõe o título, funciona — mas não só a viola.

Sobre Portal Stalker

2009-12-02T16:31:00.005-02:00

Portal Stalker é uma revista literária; dedica-se à ficção científica e é o terceiro número (são seis previstos) de projeto do escritor Nelson de Oliveira, que tem se mostrado excelente agregador de bons escritores. A Portal Neuromancer, hão alguns de lembrar, passou por aqui em resenha, há já quase um ano. Para o número novo, algumas considerações: bem mudado vem o time de escritores — Portal Stalker atua com elenco justo de onze. Dos que tinham disputado o outro torneio, é de se reconhecer que mantiveram a forma. Roberto de Sousa Causo, Marco Antônio de Araújo Bueno, Tiago Araújo e Luiz Bras não só mantêm firme a bola ao pé como arriscam novos dribles, sem que com isso saiam a equilibrar-se em altos saltos, coisa de contrário tão comum no futebol, irmão rico da literatura. É ainda certo que põe-se um time sempre novo, à busca de coisa nova que lhe dê brilho aos espetáculos. Entram aí fortes as estréias: Sérgio Tavares, Brontops e Ivan Hegenberg, presenças-mais-que-preciosas nesse penetrar ofensivo à língua. Desses, afinal os que mais gostaram a este confuso resenhista, fazem-se breves comentários.

Roberto de Sousa Causo

Ágil seu conto O novo protótipo — preciso nos cortes do texto. O início vai a levar o leitor, até que se anuncia, como a negar pirulito: “Gostava do bairro. Seria bom morar nele, mas ela estava ali para matar um homem”. E aí está-se dentro. A narrativa consegue envolver e curiosos são os experimentos de vocabulário, que têm no colocar-junto de duas palavras ordinárias o efeito grandioso: metrômaglev, lixôrganico, foramundo.

Sérgio Tavares

Sagrado é assustador e realíssimo. Grande empresa de marketing, de mercado, toda a organizar mega-evento religioso. Há no narrador um distanciamento como que obrigatório, mas também uma ânsia de envolvimento. Quer pôr-se longe e para isso indica “procurar bibliografia em MKULTRA, ARTICHOKE, BLUEBIRD, MKDELTA, MKNAOMI e outros”, além de cuidar da precisão, indicando numericamente velocidades médias e acelerações. Mas deixa-se levar, enchem-se seus olhos com o “espetáculo de chamas e choro” e chega a desabafar: “Por fim me perguntou se, para mim, filho da puta, havia algo realmente sagrado". Incorpora humor, e aí tem-me um ponto.

Brontops

Na vista ampla, o tema é batido: fim do mundo. Mas chega a ser triunfal a saída que lhe encontra em Kripton. Sem também deixar tombar o humor, sai-se muito bem com o conto {Os quereres}, verdadeira ode ao acaso em tempos (estes e os que provavelmente vêm) de controle de variáveis. Dá no que dá — o verdadeiro apocalipse é o que se vive, ou se viveu, o que aliás lhe tira o tom dramático, embora não tanto. Trata disso seu terceiro gol na revista, sob o longo título Buraco no céu ou 22 de dezembro de 2012.

Marco Antônio de Araújo Bueno

É o do esquema tático. Atenção para a composição muito pouco casual dos parágrafos, em números de linhas. No fantástico Holograma, 4/4/4/4/4/8/4/4/4/4/4; ajuda-nos a subir a montanha e depois tomba-nos de lá, carinhosamente. As frases são curtas, rápidas, tomam da poesia certo paralelismo, metrirritmando a prosa. Também assim são Tempo virtual, mate real e Nonsensal. Wharia avariada, cativante já no título, é tripartido: I, II, III. Atos-corte, fissuras no espaço-tempo, com costura precisa, enxuta.

Tiago Araújo

Quando anuncia “Os quatro ou cinco centímetros de espessura — dependendo da vontade do casal”, suspendendo a função da medida, Tiago Araújo me tira um riso do lábio. E segue assim ao levar-nos por seus três contos [Artigo 15.720 (Provisório), Artigo 16.831 (Translúcido) e Artigo 20.053 (Revelação)], sempre a jogar com o dúbio e esticar, suspender. Das boas lições, uma delas é um verdadeiro manual para a sobrevivência dos relacionamentos conjugais.

Luiz Bras

Volta e volta com suas perseguições. Tem-se a missão, sai-se a cumpri-la, queimam-se arquivos. Gostoso mesmo é o jeito por que nos leva a história, em lances de engano e enganação. Singularidade nua é um dos mais longos da revista, mas tanto se sustenta que flutua; atrito, mesmo, só tomado por boa coisa — atrito de faísca.

Ivan Hegenberg

O personagem de seu Esquizóide está confuso, mas confunde-nos ao notar-se personagem. Não se sabe “at home” ou “at Rome”, nem se Júlio César é Jesus Cristo. Nem importa; o conto dá margem a algumas das mais criativas brincadeiras de linguagem da revista: “Um ou vários vírus. Vèro. Vi, vi, vi, vi, vi, vrrrrrrrrrrrrrrr...” ou “Tróia dos portos dos fortes das troças trapaças...”. Mas confuso, em verdade, é o que não está o personagem. Ou não será isto sinal de lucidez: “Será isso o que se passa comigo? Não um experimento científico, mas um experimento artístico?”

puxar prender pulsar

2009-11-16T15:23:00.004-02:00

O poema acima é de Leminski e faz parte de seus Caprichos e Relaxos. Redigitei-o, afim de que melhor-maior aqui se apresentasse, no que acabei incorrendo em:

/1/ um relaxo: mudança de fonte

/2/ um capricho: manutenção dos espaçamentos

Como há menos de relaxo no capricho que de capricho no relaxo, fecho a introdução da análise que segue com já um ponto a favor. Agora, pois, ao que importa.

*****

Não por acaso tomei exatamente esse poema. Reconheço nele uma incomum capacidade de captura, e, com mesma intensidade, de expulsão. Quero dizer com isso que, quanto mais facilmente entramos no poema, tanto mais facilitada fica também a saída, o que, no caso, toma ares de chute na bunda, como pudesse o poeta, com a mesma graça que diz “chega aí, senta um tanto”, declarar segundos depois: “ergue a bunda e pica a mula, que o poema é meu”.

Um primeiro passo será tomar os versos dois a dois — serão três os pares. Não será difícil verificar que rimam (‘acordo’, ‘dialogo’, ‘logo’), o que bem serve a dar ritmo à coisa, além de corroborar a pertinência da divisão dois a dois.

Os primeiro e terceiro pares têm estrutura sintética, a contrastar com o do meio. É bem isso o que possibilita a entrada rápida no poema. O poeta seduz o leitor, convida-o e não há como fazê-lo negar. Quando vê, já enovelou-se no dormir-acordar cartesiano. Não é senão pelo intertexto que se fisga o leitor. Mas atenção: algo desestabiliza o ergo de Descartes. É claro que é logo, assim consecutivo, mas é também o logo da brevidade e da iminência. Uma impossibilidade cíclico-clínica de se acordar ou dormir — insonolência.

O par do meio chega e já se está dentro do poema. Em verdade, talvez se pudesse dizer que só mesmo aí é que se está de fato dentro do poema. Tomados primeiro e último pares, ao respectivo, como ingresso e retirada, veremos que apenas no meio é que o leitor se fixa. De resto, é fluxo. Mas seria também impreciso — e inocente — dizer que fixa-se porque quer; quem o quer é o poeta. Não é o par do meio mais do que um “anda, meu filho, carrega esse fôlego”. Uma concessão — um último desejo, que aqui mando eu. Daí seu caráter menos sintético. Quase um prostituir-se: um esconder interno de rimas — órias/ários, igo/ogo.

Fosse o poema um filme, seguiria agora um instante de silêncio. Estava certo o Augusto dos Anjos: “O beijo, amigo, é a véspera do escarro”. Porque no poema beijam as putas. Não foi o miolo senão um agrado, a contradizer o ditado que diz estar externa a bela viola.

Chega o final. Espera-se que, a exemplo dos dois primeiros versos, haja justa inversão dos termos, o que faria aguardar um ‘daqui até ali/ dali até aqui’. É o quebrar dessa expectativa, aliado à mudança de função de ‘até’ (ao passar de ‘até ali’ para ‘até logo’, rompe com o espaço para unir-se ao tempo), que toma de surpresa o leitor, agradecendo-o cordialmente com um ‘até logo’ de despedida e catapultando-o para fora do poema.

Esboço sobre Anticristo

2009-11-11T17:16:00.003-02:00

Lars von Trier é um provocador. A começar pelo ‘von’ acrescido ao nome original Lars Trier, como a conferir nobreza germânica ao diretor dinamarquês. Em seu novo filme, a provocação tem início no título (Anticristo) e se estende por cenas profundamente violentas, que vão desde a perfuração de uma perna com uma broca até a mutilação genital da personagem feminina.

Willem Dafoe e Charlotte Gainsbourg interpretam um casal que, depois da morte do filho, muda-se para uma casa na floresta. A iniciativa é do marido, com a intenção de fazer com que sua esposa, visivelmente abalada, supere o trauma. A cena inicial, que mostra o deslocamento do filho até a janela (de onde saltará e morrerá) enquanto, no quarto do casal, os pais fazem sexo, é de beleza singular. Filmada em preto e branco e em ultra-slow-motion, a sequência tem por trilha sonora o trecho “Lascia ch'io pianga” da ópera “Rinaldo”, do compositor barroco Georg Friedrich Händel, e é artisticamente muito competente.

A esse pequeno prólogo segue o corpo do filme, dividido em três capítulos (no que o diretor retoma a estruturação de outros filmes, como Ondas do Destino [1996], Dogville [2003] e Manderlay [2005]). Enquanto o personagem de Dafoe tenta, como terapeuta, identificar e tratar o quadro depressivo de sua esposa, os conflitos se proliferam, culminando numa perseguição da mulher ao marido que incorpora momentos repugnantes de violência.

Embora pareça exagerada a postura do jornalista inglês que, no festival de Cannes deste ano, exigiu veementemente que Lars von Trier justificasse o filme (o que, como esperado, o diretor negou-se a fazer), é verdade que Anticristo, talvez pela gratuidade da violência ou pelo arrastar sofrido da trama, está longe das obras-primas do diretor, que, nos últimos treze anos, emplacou pérolas como Ondas do Destino [1996], Dançando no Escuro [2000], As Cinco Obstruções [2003], Dogville [2003], Manderlay [2005] e até o mais recente O Grande Chefe [2006], comédia que, embora bastante honesta, está um degrau abaixo dos demais. Isso sem contar Os Idiotas [1998], um de seus filmes mais conhecidos e que, se tem qualidade questionável, tem também inegável importância dentro do movimento dinamarquês Dogme 95, de projeção internacional.

Von Trier revela que realizou Anticristo como forma de combater um período recente de depressão. É de se discutir a validade de um filme levado a cabo com intenções individuais (lembremos da cena de Domicílo Conjugal [1970], de Truffaut, em que Christine alerta Antoine Doinel para o fato de que uma obra de arte, se usada para acerto de contas, deixa de ser arte), mas é mais uma vez exagerado enxergar o filme como prova de uma tendência misógina de Lars von Trier. Jorge Coli, em crítica recentemente publicada pelo caderno Mais da Folha de S. Paulo, contesta esses posicionamentos, ao fazer referência a episódios anteriores ao desenrolar da trama que são retomados pelo casal: “a mulher se retirara numa casa isolada para escrever uma tese sobre assassinatos de mulheres na história. O tema é feminista.” Mesmo que não fosse, seria por demais simplista supor que a postura de um personagem reflita a de seu criador.

Defender um ponto de vista com que não concorda é (ele mesmo já o revelou) um dos exercícios que mais agrada ao diretor dinamarquês. Nada mais adequado ao tom de ironia e de provocação que aplica a seus filmes. Antes de se voltar com ira para Von Trier, o que não se justificaria mesmo se se tratasse de uma peça detestável, o mais correto parece ser admitir Anticristo como um tropeço em uma filmografia sólida e diversa, que não se prende a modelos repetidos e arrisca penetrar os mais diferentes gêneros narrativos.

Balanço

2009-11-03T20:38:00.008-02:00

Que primeiro se clique na foto — amplie-se-a, que pequena é quase crime. É do companheiro A. Toresan e tomo-a como profundamente metalinguística.

***

Em baixo, à direita, caprixosamente rente ao quadro, a placa dá o anúnio (mas dá-o depois, impossível repará-la de prima): ESPLANADA — piso plano, a se estender até onde buscam os olhos. Entender a foto é questão de direção; é nisso que nela abunda. Direcionam-se os carros (aqui não importa se parados), os fios e as faixas das pistas. Rumam assustadoramente para o observador, que, embora seguro (por altivo), sente-se afrontado. Há no entanto o que jogue do lado dos que veem: precisamente as luzes dos postes, os pedestres e as faixas destes, isso tudo a concorrer perpendicularmente com as forças iniciais. Desse conflito de direções — balanço. Equilíbrio que vem do puxar-apertar dos movimentos. Mas atenção: no meio do equilibrado — desaprumo. Forças verticais (carro, fio, faixa), forças horizontais (luz, pedestre, faixa), aparentemente inabaladas em seu rigor e unidirecionalidade, são avassaladoramente sacudidas. Fazem-nas tropicar as sombras. Explico: traz o topo da foto sombras quase retas; desce-se um pouco e vê-se que se torcem, rodopiam a postarem-se diagonais. Alerta dois: não observam as sombras as faixas de pedestre; ora revelam-nas, ora tentam-nas cobrir (e aqui sugerem formidavelmente um filme fotográfico). Perda de padrão, rasgos — desfaz-se o plano. É assustador, mas atentem: aqui de cima, olhando assim em macro, andar contra-sobre os carros é subir a Glicério de escadas.

Que volte

2009-10-29T00:04:00.008-02:00

Não costumo fazê-lo, mas eis a exceção. É com tristeza que reproduzo o seguinte e-mail que me acaba de chegar na caixa postal, dando conta do fechamento do valente Cine Paradiso, aqui de Campinas, encravado numa galeria da rua Barão de Jaguara. Enquanto não volte, pois há-de o fazer, restarão na lembrança, tão ou mais fortes que as imagens, o cheiro das poltronas de couro, o banheiro apertadinho, as balas de goma, a vitrine com sonhos-de-valsa, a imagem a ajustar-se em tela e o penetrar mágico pelas cortinas de veludo. Dos filmes, a gente corre atrás.

Tudo o que um sonho precisa, é de alguém que acredite que ele possa ser realizado.

Acreditamos no sonho de fazer um cinema de qualidade, conteúdo e sentimento durante esses 26 anos de existência.
Por sonhos em comum, o Paradiso nasceu...
Pelo despedaço dele, se finda.

Agradecemos de coração à todos os atores e coadjuvantes nesse ‘longa metragem’ de muitas esperanças e ânsias, mas de produção precária e recursos limitados.
Aos telespectadores, nosso muitíssimo obrigado!

Esperamos ressurgir como a fênix, em breve!

Após 26 anos de luta, encerraremos nossas atividades.

A charge é de Bira Dantas.

Hoje, abençoadamente 26 de outubro

2009-10-26T23:41:00.004-02:00

Dentre todos aqueles que honram o P a iniciar nome, acredito ser cá este PQP o mais dinamarquês dos blogs brasileiros, sendo decerto o segundo, terceiro ou no máximo quarto em caso de exagerar-se a afirmação. É-o no entanto pela simples razão de rarearem-se os concorrentes, resultado da especificidade do quesito.

Vasculhando aqui as sete ou oito folhas que trouxe anotadas, maioria das quais com curiosidades do tipo “patos aqui não fazem quá-quá, mas rap-rap” (de interesse indiscutível, embora inferior ao que segue), tomaram-me atenção em especial duas, onde fiz notas sobre algumas expressões do cativante dinamarquês. Apresento-as, dando, depois do original, o significado literal e, em seguida, a expressão brasileira aproximada.

/1/ “ingen ko på isen”

- Nenhuma vaca no gelo

- Sem problemas

/2/ “at male fanden på væggen”

- Pintar o diabo na parede

- Fazer tempestade em copo d’água

/3/ “hele ud ved syvende kartoffel række”

- Lá perto da sétima fileira de batatas

- Lá onde Judas perdeu as botas

A mais assustadoramente curiosa, contudo, é a que indica ser “Tycho Brahes dag” [Dia de Tycho Brahe] o mesmo que um dia de azar, em que nada, por nada, funciona. A explicação não sei se se pode confiar, mas narra episódio esse em que, a pedido de um rei, já há bons séculos, teria o célebre astrônomo divulgado uma lista de possíveis dias de azar. Em todos eles, portanto, deveria dobrar-se a atenção, sob o risco de vê-los encaminharem-se a desfecho nada agradável. Não será desrespeito admitir que, zeloso, pecou pelo excesso, de modo que, à época, o cidadão que lhe tomasse a sério decerto se veria obrigado a passar 8,8% do ano a olhar bem os passos que dava, atormentado pela possibilidade iminente de catástrofe.

Prestação de serviço:

Os dias de Tycho Brahe:

Janeiro: 1, 2, 3, 4, 6, 11, 12
Fevereiro: 11, 17, 18
Março: 1, 4, 14, 16
Abril: 10, 17, 18
Maio: 7, 8
Junho: 6
Julho: 17, 18
Agosto: 20, 21
Setembro: 8, 20
Outubro: 6
Novembro: 6, 20
Dezembro: 6, 11, 18

Poesia serve pra isso

2009-10-18T17:00:00.005-02:00

Philippe Petit é um poeta: cada passo sobre a corda, uma palavra bem posta; cada gesto, um traço, um ponto. Estrofe única, andar de limite. Uma palavra a mais — queda.

"Trabalhando sob as maiores limitações possíveis, sobre um palco cuja largura não passa de poucos centímetros, o papel do equilibrista é criar uma sensação de liberdade ilimitada. Malabarista, dançarino, acrobata, ele realiza no alto o que outros homens se contentam em realizar no chão. O desejo é ao mesmo tempo forçado e perfeitamente natural e sua atração, afinal, está em sua total inutilidade. Nenhuma arte, me parece, enfatiza tão claramente o profundo impulso estético dentro de todos nós. Sempre que vemos um equilibrista andar sobre uma corda, parte de nós está lá em cima com ele. Ao contrário dos espetáculos nas outras artes, a experiência da corda bamba é direta, imediata, simples e não requer qualquer explicação. A arte é a coisa em si, uma vida em seu delineamento mais nu."

a inutili

dade da p

oesia a i

nutilidad

e da poes

ia a inut

ilidade d

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de da poe

sia a inu

til idade

da .poesi

a a inuti

l idade d

a .poesia

ainutilid

ade da po

esia a in

utilidade

da poesia

"A arte (a poesia é arte) é a única chance que o homem tem de vivenciar a experiência de um mundo da liberdade, além da necessidade. As utopias, afinal de contas, são, sobretudo, obras de arte. E obras de arte são rebeldias. A rebeldia é um bem absoluto. Sua manifestação na linguagem chamamos poesia, inestimável inutensílio."

Rebelde, pé no cabo. De baixo, a mirar alto o poeta bambo, ponto somente, saquemos já os chapéus. Dobra-se o joelho, braço fecha em reverência: aplauso, que está agora a passar — solta, certa, inútil.

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O haikai do início é de Millôr Fernandes; a foto, de sei lá quem, retrata Philippe Petit; a primeira citação é de Paul Auster, do ensaio "Na corda bamba", que está no livro A arte da fome; o poema é de Augusto de Campos, do livro Não Poemas; a citação última, por fim, de Paulo Leminski, dos Ensaios e Anseios Crípticos.

Em defesa da língua

2009-10-15T17:27:00.004-03:00

Então Mario Vargas Llosa é defensor do romance. Acho ótimo, li-o neste mês na Piauí [Em defesa do Romance, p.64], em artigo parte de livro que virá aí a ser publicado. Defende-os, e é bom que o faça, tanta é a força que anda a pressionar pra fora da vida a literatura, mas acontece que o faz aos tropeções, deixando aí escapulir barbaridade atrás de barbaridade sobre a língua e a escrita. Poetas (e para os romancistas a instrução cabe com ajustes) fazem beleza com linguagem, disse Leminski, se aqui não me engana a memória. Mexem com palavras, mas não é sempre que delas sabem tudo, tão simplesmente como o artista de circo, perito no lançar e catar de malabares, pouco talvez possa descrever seus atos em termos de lançamentos parabólicos, ou quer lá como se os chame na física.

Decorre daí que Llosa, no querer fazer defesa da literatura, sai desgovernado à cata de argumentos, topando em erros: posta-se etnocêntrico, intolerante e supervaloriza a escrita. O escritor chuta pra baixo a oralidade, desconsiderando inclusive a existência de uma literatura de tradição oral, e nisso alinha-se a pensamento comum entre os donos do poder: o oral não dá conta do abstrato, é rasteiro e excessivamente limitado. Mito, mito, mito. É com base em premissas mal-das-pernas como essas que Llosa traça o panorama de uma sociedade em que a literatura não existisse:

“Uma comunidade sem literatura escrita se exprime com menos precisão, riqueza de nuances e clareza do que outra cujo instrumento principal de comunicação, a palavra, foi cultivado e aperfeiçoado graças aos textos literários. Uma humanidade sem romances, não contaminada pela literatura, se pareceria com uma comunidade de tartamudos e afásicos, atormentada por problemas terríveis de comunicação causados por uma linguagem ordinária e rudimentar”.

E com isso vai além, descrevendo o tal mundo sem literatura como “incivilizado, bárbaro, órfão de sensibilidade e pobre de palavra, ignorante e grave” e aproximando-o de “pequenas comunidades mágico-religiosas que vivem à margem da modernidade na América Latina, na Oceania e na África”, no que liberta seu olhar preconceituoso. Diz-lhe incivilizada, mas chama-a de civilização, e dá continuidade à patacoada: “Nessa civilização ágrafa, com um léxico liliputiano, em que talvez os grunhidos e a gesticulação simiesca prevalecessem sobre as palavras, não existiriam certos adjetivos formados a partir das criações literárias: quixotesco, kafkiano, pantagruélico, rocambolesco, orwelliano, sádico e masoquista, entre muitos outros”. Parece-me inocente (lembrasse o nome de um artista naïf, adjetivaria-o) que a simples existência de um “borgeano” represente tamanho ganho à linguagem. Borges é ganho à literatura, nem se diga, mas por coisas muito outras.

Llosa erra. Com boa intenção, o que não lhe concede álibi. Toma a escrita como positiva por si própria, tratando analfabetismo por doença e desmerecendo a oralidade. O oral, é bom que se ponha claro, não está nem acima nem abaixo do escrito; são, sim, distintos e, longe de se postarem opostos e estanques, misturam-se, interpenetram-se, confundem-se.

Um brinde

2009-10-05T14:05:00.004-03:00

De já algum tempo recebo quase todo santo dia, por e-mail, os incríveis (exclamação) arquivos do jornalista João Antônio Buhrer Almeida. Desconfio (e aqui borgeanamente), de fato, que sejam infinitos. A última leva temática trouxe de presente tesouros antigos do fantástico Millôr Fernandes. Coisa vinha que não parava de ser melhor que a outra. Este haikai, em particular, saído numa edição da Veja de março de 1975 (e portanto lá bem pra trás), fisgou-me pela simplicidade grandiosa. Reproduzo-o (e aumenta-se-o num clique), anexando-lhe os melhores votos a estes dois: Millôr e João.

Legislação

2009-10-01T16:35:00.003-03:00

Configura crime inafiançável — assim postularia o texto da lei, fosse-me dada a autonomia de criá-la — a utilização ou incitação ao uso, em quaisquer circunstâncias ou quantidades, do açúcar no café. E seguiria então o texto (descuido-me agora da forma), a versar sobre exceções (poucas) e particularidades, até que surgisse o momento de se especificarem os agravantes. E aí não teria titubeio em dizer que haveriam de padecer das penas mais severas aqueles que cometessem (ou deixassem cometer, omitindo-se) este que é um dos crimes mais ultrajantes à honra do café: pô-lo já adoçado dentro da garrafa, como a desdenhar dos cidadãos de bem: “é isso ou nada”.

Vizinho de visão

2009-09-23T17:29:00.006-03:00

Moram pegado e não é que se lhes pronuncie o instinto afetivo; o terreno é curto e exige assim a falta de espaço que se amontoem. Atraiu-me à vizinhança a altivez daquele que se pode presumir como o prédio mais pontudo do bairro. Não foi difícil bater à morada do Sr. Swedenborg, que a um primeiro momento lançou-me um olhar angulado, mas logo curvou-se em cumprimento, pedindo-me que sentasse.

Não que me não tivesse agradado a visita, mas passou-se que por aí alguns meses andei distante do quarteirão. Bastou que me telefonasse o senhor Calvino a dizer que me sentiam a falta para que tomasse de volta em cuca a ideia de uma visita. Poupei-me tempo e acabei de encontro marcado com outros dois. Desci os vários andares que separam o chão do Sr. Calvino e, já agora na rua, rumei à de trás, onde esperava-me impaciente o seguinte anfitrião. O Sr. Brecht deixou-me à vontade; de forma alguma me importunaram suas histórias, que tinham algo de humor pralém de reflexo. Eram ainda 11:00, mas confundi-me (pensei 16:30), de tal que me restou estabanar-me à saída em direção ao edifício da frente. Já em nova companhia, tornei à biblioteca, onde foi o senhor Henri que, dominado pelo efeito do absinto, fez-me foi muito é rir.

Bebe-se e com isso sai-se a prometer o que não deve-se. Assim que chegou-me hoje um e-mail a me lembrar que, inda essa semana, marquei de juntar-me aos senhores Juarroz e Kraus. Não me desespera o compromisso, bem ao contrário: parece-me tratar-se de sujeitos assim de papo leve, tranquilo e pouco extenso, com o que se garantirá em poucas horas meu bem-estar no fim de semana que aponta.

Aos que nem desconfiam da localização do arrabalde, vou-me logo a informar que será inútil correr a guias ou mapas. Encontram-se as casas, bem como seus singelos moradores, tão somente nas largas avenidas da cuca de Gonçalo M. Tavares. O jovem escritor português, de criatividade das maiores e precisa habilidade aforística, vem encantando a mim, é verdade, mas não só. Suas frasezinhas curtas e de carcaça inofensiva passaram lábia no nosso todo-poderoso mestre Saramago, que foi o primeiro a defini-lo bem e com um só ponto final, dizendo-lhe “armado de uma imaginação totalmente incomum e rompendo todos os laços com os dados do imaginário corrente, além de ser dono de uma linguagem muito própria, em que a ousadia vai de braço dado com a vernaculidade, de tal maneira que não será exagero dizer, sem qualquer desprimor para os excelentes romancistas jovens de cujo talento desfrutamos actualmente, que na produção novelesca nacional há um antes e um depois de Gonçalo M. Tavares”.

PQP, dos brasileiros

2009-09-20T16:07:00.003-03:00

Honra mesmo à Equipe PQP foi sair-se na Revista Brasileiros desse cá mês de setembro. Tendo ainda Tom Zé em capa, valorizou-se o feito dos nossos, que levam os parabéns. Trata-se de uma sugestão cultural, justamente a do roteiro Curitiba, de Leminski, que tanto por cá se fez presente nos últimos meses.

Fiat Lux!

2009-09-13T17:14:00.004-03:00

Vejam (ajudará um clique de aumento) com detenção e vão julgar por demais plano o contorno da baqueta, acharão talvez mal posto ali o tambor, como não passasse com o resto do que se passa, e tomarão-se de susto ao notar a imperfeição meticulosa que separa os finos braços da criança do fundo em que se acha. Um boneco, pensarão, botando logo tese abaixo ao topar com os olhos iniciais, excessivamente grandes, azuis e redondamente hipnóticos. Quase tudo é assim em Loretta Lux, alemãzinha essa de Dresden capaz de sacar peraltice toda de uma criança. Põe-nas numa serenidade de assustar. A tensão real-irreal passa pros miúdos algo de ofensivo-inofensivo, e bem daí surge o medo. Tira Loretta fotos (usa de modelo filhos de amigos) e depois vai-lhes botando outro fundo, limando dali o que não presta, deixando ali os pequenos com nada que lhes atrapalhe a calma.

Aos de segunda

2009-09-06T14:58:00.003-03:00

É domingo e se de uma coisa podemos ter certeza é de que virá amanhã o que se convencionou chamar segunda-feira. E haverá (entramos aí já no campo do possível) talvez quem trate de pisar logo cedo em terreno esse do PQP. Bem aí é que mora o motivo de em mesmo um domingo pintar por cá a série Mandagslæser. Explico: trata-se de série de desenhos da lavra de Simon Bækdahl Nielsen, que tem sido publicada no site Oplysningskontoret. Chama-se a série o seguinte: Leitor de Segunda. Ora, bem certo que em português leva a tradução pontinha ambígua, como fosse o leitor desprezível, de mesmo segunda linha. Não passa, contudo, de um leitor de segunda-feira (seja lá o que sugira o traço), aqui hoje homenageado, e também em representação a todos que por cá se arriscam.

postquampositus

2009-09-03T15:04:00.002-03:00

Carlo Egger (é de se perguntar se gosta-se mesmo Carolus) é autor de obra de peso: são 728 as páginas da última edição de seu Lexicon Recentis Latinitatis, em que leva a cabo o latinista tarefa mesmo das maiores: pôr o Vaticano a poder falar das coisas do mundo — em latim. Desconhece-se o eventual grau de interesse que tenham os religiosos por atrações mundanas como, por exemplo, os embates de basquete. Confirmada fosse a afeição, é certo que não hesitariam, chegados segunda à labuta, em dar pitaco nas cestaças do fim de semana. Que intenso o follis canistrique ludus!

Mas que não se apressem na volta à casa (as tem?) — esbaforidos por alguma comida à televisão, trajando brevissimae bracae (assim diz-se shorts), correm o risco de pisar ali um tanto mais fundo no acelerador. Algumas semanas se passarão e chegará aos beatos a notificação: foste visto pelo radioelectricum instrumentum detectorium. Cinco pontos na carteira.

Vão às compras por cosméticos, é certo que, assomados à rua, ouvir-se-á ao longe o grito a pedir que pare o táxi: “autocinetum meritorium!”. Parará, abrir-se-á à subida e logo-logo estarão de pé fincado à farmácia: veja-me aí um capitilavium — como se vaidosos — para cabelos oleosos. Ao combate dos maus odores ajudarão com um foetoris delumentum.

Feito o trato, será momento agora de tornar à casa. Fosse non-sense a história, é capaz que surpreendessem-se por ataque esse de kamikaze — voluntarius sui interemptor —, ou avistassem pairar ao longe (e dariam por ilusão, herética a possibilidade) nave essa cheinha de extraterrestres — está lá a passar a res inexplicata volans.

Leite derramado

2009-08-27T20:25:00.019-03:00

A Dinamarca, terra do Lego e dos biscoitos amanteigados, pouco pode se orgulhar de muita coisa. Fiordes há, mas o certo é que, mesmo aconchegantes, não impressionam quando postos ao lado dos noruegueses, tão mais grandiosos e imponentes. Não há na Dinamarca ponto que esteja a mais de 200m acima do nível do mar. Por alguns dias, porém, lá no agora já longe 1986, puderam os dinamarqueses como que se postar no topo, senhores de si.

Pode-se chamar pedregulhoso o grupo em que se viu a Dinamarca ao chegar no México para a disputa da Copa daquele ano. Viria primeiro a Escócia (única presa fácil), como que a preparar de gradativo o terreno por vir: uruguaios, celestes que só, e a ocidentalíssima Alemanha, rival de preferência. Derrotas certas, ia sair a pensar a maioria. Mas dois havia que surgissem de surpresa:

Michael Laudrup, o irmão mais velho

Preben Elkjær, futebolista e fumante

E tomaram todos desprevenidos. O 1 a 0 contra a Escócia até que saiu qual esperado; a desordem reservaram os dinamarqueses para o segundo jogo. Diante dos uruguaios, meteram-lhes impiedosos 6 a 1. A justa metade dos tentos escandinavos coube aos pés de Elkjær, cujo fôlego pulmonar faria desafiar as mais acuradas estatísticas paulistas. Quando mais parecia não caber, veio a Alemanha, a quem, como aos de antes, despachou a trupe dinamarquesa com um rotundo 2 a 0.

Tomou-se a pequena Dinamarca de euforia. À maquinaria futebolística, pareciam os campos planos do México retomar o relevo da terra natal, donde saía a força para passar atropelo nos adversários. Surgiu até música a cantar o feito: Michael Bruun na melodia, cabendo a letra à dupla Jarl Friis-Mikkelsen e H. Bødtcher.

Qual os dinamarqueses pisando solo mexicano, envolto em despretensão, apresenta o PQP tradução ao português, a fim de que também os lusófonos batam contato com o singular episódio da história do esporte dinamarquês. Vem a letra cheia de referências ao escritor e ídolo nacional Hans Christian Andersen — em maioria, descabidas, mas que passam como momentâneo ufanismo.

Som den lille grimme ælling blir man rød og hvid på tælling svæver som de hvide svaner på alverdens udebaner. Vi går frem mod fodboldstater som de tapre tinsoldater som den lille, store Claus klapper vi med hatten, DAVS! Vi er røde, vi er hvide Vi står sammen, side om side. Vi er røde, vi er hvide Vi står sammen, side om side. Selv Olé må luk´ sit øje når han ser en rød-hvid trøje. Vi må kæmpe for det land, der er boldens H.C. And. Moder Danmark elsker alle danske drenge, der kan knalde bolden ud til verdens skue, som en lille ny havfrue. Vi er røde, vi er hvide Vi står sammen, side om side. Vi er røde, vi er hvide Vi står sammen, side om side. Vi' humør og støvlekrudt Vi er nederlag forbudt Vi' kulør og glade fans Vi' de danske roligans (2X) Vi er røde, vi er hvide Vi står sammen, side om side. Vi er røde, vi er hvide Vi står sammen, side om side.	..........	Como o pequeno patinho feio pomos no placar branco e vermelho flutuando como gansos brancos em todo o mundo, todos os campos. Avançamos contra os times do mundo como os bravos soldadinhos de chumbo como o pequeno e o grande Nicolau Batemos com nosso chapéu — OLÁ! Somos rubros, somos brancos Lado a lado nós estamos. Somos rubros, somos brancos Lado a lado nós estamos. Até o ‘olé’ cala na torcida com um traje alvirrubro à vista Vamos lutar pelos compatriotas, que são o H. C. Andersen da bola. A mãe Dinamarca ama todos seus garotos, que aos olhos do povo sabem bater bola com destreza, como uma nova pequena sereia Somos rubros, somos brancos Lado a lado nós estamos. Somos rubros, somos brancos Lado a lado nós estamos. Somos animados e ofensivos De perder estamos proibidos Torcedores coloridos e alegres Somos os roligans* dinamarqueses (2X) Somos rubros, somos brancos Lado a lado nós estamos. Somos rubros, somos brancos Lado a lado nós estamos.

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* Fui incapaz de traduzir roligans. A palavra remete a hooligans, torcedores animados e violentos. No caso, contudo, a referência é apenas à animação, já que rolig, em dinamarquês, é o adjetivo para "calmo", "tranquilo".

De nada, vai-se às vezes a tudo, para outras vezes com mesmo ímpeto voltar ao nada. Desconsidera-se o extremismo e tem-se resumo do que se deu com a Dinamarca para além da primeira fase. Era insignificante, passou a badalada e assim ficou até os 33 minutos das oitavas-de-final diante da Espanha. De pênalti, Jesper Olsen botou vermelho e branco à frente. Foi-se então o branco perdendo o brilho, encardiu-se, partiu ao amarelado e, já de cor nova, brilhou de novo: Dinamarca 1 X 5 Espanha.

Quem?

2009-08-23T15:34:00.006-03:00

Aponta pronde? Deus que não. Roga por água, passou-se por lá redonda bunda? Improvável. Aponta talvez pra longe, pra daqui uns meses, pra seja lá quem escolheu. E atenção à careca — reflete, brilha. Terá sido ele quem escolheu Marcelino Freire?

Lourenço Mutarelli. Então ele! Olha o bolso aberto. Está frouxo. Conteúdo? Incerto. Provável não ser garrafinha essa de metal. Aliás, onde ela? Bolso da calça, atrás ali do pé? Toma água? Que livros são?

Já não é esse outro? Capa branca (luz demais), lombada preta. Dos quatro pés de tênis só brilham dois: brancos, ao fundo. Sobe a calça cinza — olha ali o microfone a se equilibrar entre pança e perna. Tem barba o sujeito. Quem? Aquino (Marçal).

Aí sim de perto. Vê só que nada de branco no tênis. Amarelado — pós-branco? Atrás um focinho a focinhar. Que fareja? Olha lá, ali bem à esquerda. Parte de pé, metade de microfone. Sabemos já de quem — passado. Mas, Marçal, quem cá te trouxe?

Flor em vestido. É preto o fundo. Lê bem. Três águas — uma cheia, uma quase, uma não. Lá pra trás, sol. Luz amarela. Harmônico conjunto. Quem? Cláudia. Taí, Tajes o sobrenome. Mas ora-ora, quem cá te trouxe? Aí é história.

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Por ocasião do projeto Versões (muito bem comandado pela Heloísa Pisani), cuja segunda edição se deu aí na semana passada. As fotos/vídeo são do mano Alexandre Toresan (daqui e daqui).

Bashô + aí vários

2009-08-21T16:00:00.009-03:00

O Fábio Bonillo, de também belo blog, sugestionou (via @fbonillo) que acrescentasse aqui versão outra do haikai de Bashô. Tínhamos nove; com mais uma ― dez. Tomei por boa a circularidade do número. Assim que, por muito que me incomode o “fragor”, agrego aqui a proposta. Gosto da contração em “d’água”. Sugere quase como que uma palavra estivesse a meter-se noutra, como a rã em sua incursão aquática. Com vocês, Bashô, em pena de Alberto Marsicano e Kimi Takenaka:

VELHO LAGO
MERGULHA A RÃ
FRAGOR D'ÁGUA

E fui-me atrás de mais. Dei neste site, que agrega quantidade de traduções significantemente maior que o PQP, embora não devamos sair aí agora a chorar a inutilidade deste espaço; valeu o esforço de coleta em livro, de páginas tão mais cheirosas que as da Internet (argumento esfarrapado). Dentre as muitíssimas propostas, destaque para esta próxima, de Lena Jesus Ponte, cuja ideia de utilizar parênteses é genial, embora não deixem de me soar estranhas as tais "galáxias":

Salta a rã no lago
((((( o tremor da água se espalha )))))
mergulha em galáxias.

Bashô e mais 9

2009-08-18T19:15:00.008-03:00

Não que não cause aflição o desconhecimento de uma língua; ocorre que, por vezes, a ignorância torna-se oportuna e, tal como Borges do grego de Homero, podemos sacar do japonês sua carcaça restrita. Pode-se até mesmo chegar a pensar que não são as traduções por demais diversas, mas sim os originais de extremo engessados. Em japonês, é único o haikai de Bashô. Ao português, trai-se em nove, e torna-se vão o esforço de identificar a solução mais precisa.

Parece estar a dificuldade no segundo verso (se assim autoriza-nos chamar o japonês), fonte ali de todo o movimento. No verso primeiro, tem-se a localização, a descrição da circunstância, estando o terceiro responsável pela consequência, o resultado da ação. O verso do meio, explosivo, ágil, faz tropeçar quem o ousa transpor ao português. Deve estar o segredo no verbo “tobikômu”, explicado certa vez pelo poeta Paulo Leminski como um “saltar para dentro”, algo como “salta-entra”. Leminski, no entanto, não faz uso do verbo em sua proposta de tradução.

Falta à versão de Leminski um detalhe pequeno: o primeiro verso termina com a partícula “ya”, classificada, na tradição do haikai, como uma kireji (palavra de corte), cuja função é a de introduzir uma pausa, chamando atenção para o que foi dito. Além disso, essas partículas carregam um tom expressivo, emocional. A partir de traduções inglesas e espanholas, a escritora Olga Savary chegou à seguinte forma:

Embora o trecho “rã no ar” seja de visual atraente, vê-se mesmo que se perde o tal mergulho da rã. O saltar-entrar do animal perde força diante da imagem de um salto-voo. Parece ainda forte demais a partícula “ah”, de tom excessivamente saudosista. Paulo Franchetti e Elza Taeko Doi, reconhecendo a força de “ah” diante do original “ya”, propõem a utilização de um travessão. Atingem, assim, esta que talvez seja uma das mais criteriosas traduções do haikai de Bashô.

Pelo menos dois portugueses (foi de quem tomou conhecimento o PQP) posaram também de traidores de Bashô. Jorge de Sousa Braga, curiosamente, parece não tropeçar no segundo verso. Muda, isso sim, o terceiro, conferindo à peça uma imagem quase cíclica, com também pitadinha essa de reflexão.

Se é pra trair, que seja com arte. Jorge pensou assim e também deve-o ter feito Wenceslau de Moraes. Tentou transformar o terceto, forte na tradição japonesa, em uma quadra, tão usual pelos lados do Ocidente. Uma preciosidade, não há aí quem venha a negar, mas muito pra lá de sofisticada. Perdeu-se a simplicidade e limou-se Bashô até que nada restasse de estranhamento. Essa espécie de desconforto, vamos aqui convir, bem pode ser bem vinda.

Não podiam ficar os concretos de fora da corrida. Vieram corajosos e driblaram o desafio a lances de ousadia, com o que conseguiram bons resultados. A escrita japonesa, mais que simples escrita, tem em si própria certa arte. Ao propor soluções visuais, respeita-se o apelo estético do haikai. Mais que isso, conseguem muito que bem passar ao português o tal difícil saltar-entrar da rã — Haroldo de Campos, com um saltar e tombar; Décio Pignatari, com a repetição da linha “UMA RÃ”, que, intercalada por um mergulho, parece de fato lançar-se ao alto e, em seguida, despencar pra dentro.

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Não me resistiu a vontade. Devo a Guilherme Salla, precursor do método denominado tradução pirata (aqui, se aventurou na poesia chinesa, e confiáveis são as fontes que afirmam estar o poeta agora em empreitada valente: verter à língua nossa O Corvo de Poe), a ousadia de me lançar neste desafio.

Chego, assim, a duas propostas de tradução. A primeira, por meio do tradutor Babel Fish, do Yahoo; a segunda realizou-se com auxílio do tradutor do Google. Rivais, parecem aí os dois gigantes se desentender até mesmo na poesia. O resultado são duas versões detalhistas e ousadas, que pretendem não só alimentar o apetite de curiosos, como também contribuir para os estudos de tradução do haikai e dar corda ao ambicioso e pioneiro projeto de tradução pirata de Guilherme Salla.

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Bibliografia
BASHÔ, Matsuo. O gosto solitário do orvalho. Lisboa: Assírio e Alvim, 1986.
FRANCHETTI, Paulo (org.). Haikai – Antologia e História. Campinas: Editora da Unicamp: 1990.
LEMINSKI, Paulo. La vie em close. São Paulo: Brasiliense, 2007[1991].
LEMINSKI, Paulo. Matsuó Bashô. São Paulo: Brasiliense, 1983.
SAVARY, Olga. Haikais de Bashô. São Paulo: Hucitec, 1989.

Curitiba, de Leminski — [6] Um templo e um tempo

2009-08-15T15:06:00.005-03:00

Não consta tratar-se de passeio comum ao poeta em sua época, mas com uma manhã consegue-se empreendê-lo. Ruma-se inicialmente (isso se está-se a partir do centro de Curitiba) a sudoeste — aconselha-se tomar um ônibus — e, bem munido de aí algum mapa, logo se chega ao Instituto Neo-Pitagórico. Não tem, ao vivo, a magnitude suposta pela foto, falta essa que quase lhe põe como casa comum na rua calma do bairro Vila Isabel. Será difícil avistar o Templo das Sete Musas, escondido por um muro branco e sujo. Entre ele, no entanto, há ali um portãozinho de madeira cor-de-vinho, por sobre o qual, com uma espiadela, pode-se imaginar o altar onde, em um vaso, repousa uma porção de terra retirada do túmulo de Pitágoras.

Não será preciso sair a calcular quadrados de catetos para que se logo encontre o caminho de volta ao centro. Descido do ônibus, o ideal é que o relógio já tenha passado do meio-dia. Com isso...

Bem, com isso poder-se-á sentar com a maior das calmas em uma das mesas do movimentado Bife Sujo e tomar um dos dois caminhos:

Antigamente era bar, ficava em outra rua. Hoje, o restaurante guarda pouco do velho bar em que muito se agitava a noite cultural curitibana. Presumo nem mesmo haver mais o tal quibe frito com recheio de ovo cozido, embora não o tenha perguntado. No fundinho, talvez mesmo por só o nome, pode-se não sem esforço reconhecer uma atmosfera que por tantas vezes foi palco de Paulo Leminski.

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A foto antiga do templo é de Dico Kremer e está montada segundo ideia surgida aqui. A charge é do cartunista Solda e foi publicada no Pasquim na ocasião da morte de Leminski. Esta série de postagens deve muito à biografia Paulo Leminski – O bandido que sabia latim, de Toninho Vaz.

Curitiba, de Leminski — [5] Versão mais alegre, versão mais triste

2009-08-11T11:27:00.009-03:00

Paulo Leminski tinha um fusca que não dirigia. Era verde e apelidou-se Verdura. Fácil pensar que fosse a canção homenagem ao companheiro, não fosse justamente o contrário. Surgiu primeiro foi a música, tendo vindo depois o carro a roubar-lhe o apelido.

de repente me lembro do verde
a cor verde
a mais verde que existe
a cor mais alegre
a cor mais triste
o verde que vestes
o verde que vestistes
o dia em que me viu
o dia que me vistes

de repente vendi meu filho
pruma família americana
eles têm carro
eles têm grana
eles têm casa
e a grama é bacana
só assim eles podem voltar
e pegar o sol em Copacabana
e pegar o sol em Copacabana...

Pouco aí depois, escreveu Leminski ao parceiro jornalista Toninho Vaz:

As palavras não foram outras quando a curitibana Blindagem, com a voz de Ivo Rodrigues [parceiro de Leminski na composição, tendo elaborado a harmonia], deu forma à música.

O ritmo acelerou-se e a pegada endureceu, tornando-se assim distante da versão “lânguida” (em opinião e palavra de Ivo) de Caetano. Acontece que, tendo sido gravada pelo baiano em 1981, ficou sem poder ser incluída no álbum que a banda curitibana lançava naquele ano: Blindagem. Só anos depois, com o relançamento em CD, o álbum pularia de 10 para 11 canções. A sexta, com agora chamada de luxo na capa, era Verdura.

O resultado são duas versões, bastante opostas: uma mais alegre, uma mais triste. A de Caetano é quase mesmo um poema, mas nem por isso mais próxima de Leminski. Com Blindagem, ganhou a música em atmosfera de época; é imagética, quase se enxerga Leminski a cantá-la aos amigos. Mas que deixemos aí cada um a julgar de próprio.

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Não encontro o crédito nem da imagem do fusca nem da foto da banda Blindagem, que se perderam por aí na internet. Pesquisei em Paulo Leminski – O bandido que sabia latim, de Toninho Vaz, e Curitibocas, de João Varella & Cecilia Arbolave.

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ATUALIZAÇÃO 12/08/2009 - Paulo Juk, baixista do Blindagem, deu aqui no PQP (com todo o respeito) e trouxe informação nova pro pedaço. A foto da banda foi sacada pelo Toninho Vaz, em 1986, quando estavam os garotos de morada no Rio de Janeiro. Aqui, os agradecimentos.

Curitiba, de Leminski — [4] O Pilarzinho

2009-08-09T18:44:00.007-03:00

Comecei a fazer dúvida sobre a magnitude da tal cruz do Pilarzinho quando, confuso e extenuado pelas ruelas do amontanhado bairro ao norte de Curitiba, topei com caminhante em sentido contrário e me pus a perguntar-lhe se rumávamos de correto à estrutura de madeira. Estranhou, como se não enxergasse a importância, mas pagou-nos com um desconfiado ‘sim’.

Depois de posarem à foto sob a cruz do Pilarzinho (isso em ainda década de 70), é sabido que Leminski, Waly Salomão, Alice Ruiz e ainda Toninho Vaz (havia alguém de sacar a foto) puseram pé pra dentro de um ônibus e bateram pernas pro Bife Sujo, onde é certo que recorreram à cerveja.

Em 2009, escolheu-se rota outra (a cerveja reservou-se pra mais tarde): caminhou-se à direita e bem logo dobrou-se à esquerda. Mais ainda ali à frente, depois de quadras algumas, ia-se voltar a tornar à esquerda.

A rua achamo-la, mas então é que complicou-se a coisa. Não havia modo de topar com a casa. Olho na rua, olho na foto. Nada.

874. Estamos no quinhentos. Pra lá diminui, caminhemos por cá. Seiscentos. Não poucas eram as casas com dois números. Setecentos. Encerra-se a rua. A saída é recorrer a senhorinha essa de não menos que 70 anos que, com costas curvadas, abaixa-se pegado ao muro a tratar do jardim com uma pá.

‘Há tempos trocaram-se de cá a rua os números?’

‘Olha que bem já há um tempo.’

Como desconfiado, procuro certificar-me da legitimidade da fonte:

‘A senhora mora aqui há muito tempo?’

Sorri — são mais de cinquenta anos. Leva na fala um sotaque de imigrante, apesar da fluência. Pergunto se acaso sabia o ponto da casa onde morava Leminski e alcanço-lhe uma foto.

Segura-a com as duas mãos e a mira longo, deslizando enfim pra cima o olhar, como tentasse se acordar de algo... Seguimos, olhando cá e lá as casas em busca daquela única, que não veio.

A resposta da senhorinha? — ‘Esse nome não me é estranho...’.

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As fotos de Leminski são de Toninho Vaz, a quem novamente agradeço pela ajuda histórica de que me foi seu livro Paulo Leminski – O bandido que sabia latim. A ideia das fotos sobrepostas tirei-a daqui.

Curitiba, de Poty

2009-08-07T21:47:00.005-03:00

Curitiba, de Leminski — [3] Duas casas

2009-08-03T19:10:00.007-03:00

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Os textos são de Toninho Vaz e estão no livro Paulo Leminski - O bandido que sabia latim, cuja ajuda para cá esta série tem sido das tamanhas.

Curitiba, de Leminski — [2] Minitinerário pelo centro

2009-07-28T13:36:00.008-03:00

À pessoa que deseja tomar de conhecida a Curitiba de Paulo Leminski sem com isso exigir-se por demais o físico, oferece o PQP este reduzido trajeto, cuja duração não se pode precisar, dada a imprevisibilidade da intenção do viajante de se demorar um tanto mais aqui ou ali.

1º passo

Tomando-se de ponto de partida a Praça Tiradentes, a qual aqui se representa pelo ponto vermelho mais setentrional, deve-se então seguir em caminhada (conforme sugere o traçado do mapa) pela Rua Cruz Machado, dando preferência à margem esquerda da rua, com o que se pouparão alguns segundos mais pra frente, onde, à primeira esquina, pede-se dobrar à esquerda.

2º passo

É seguir com atenção as orientações e logo se notará tratar-se da Alameda Dr. Muricy, a qual deve percorrer-se em descida, como quem caminha a sudeste. Mantém-se então a atenção ao lado direito da rua e às edificações de número ímpar.

Esclarecimento sobre a primeira parada

A pintura amarela e as janelas de vidro com moldura azul caracterizam o Edifício São Bernardo. Pode ocorrer de o barulho ser intenso (há obras) e de se tornar dificultada a entrada, com o que nada se perde. Ao São Bernardo mudou-se Leminski em 1965, com a mulher Neiva. Era ponto de realização de noitadas culturais e não menos etílicas. A janela não se pode precisar, mas tratava-se do primeiro pavimento.

3º passo

Mudam os tempos e as construções, mas ficam-se as mesmas as ruas e suas distâncias. Assim que, com a mesma facilidade com que Leminski escapulia às tardes para a biblioteca, pode-se fazê-lo como viajante. Basta que se continue a manter a direita na Alameda Dr. Muricy e ficar atento ao cruzamento com a Rua Cândido Lopes. Não haverá dificuldade de localização.

Esclarecimento sobre a segunda e última parada

Na Biblioteca Pública do Paraná, o pedido é para que resista o viajante à tentação e não saia a afanar as obras do lugar. Problemas com isso há, informam os atendentes, e não vêm de há pouco. Que fique por cá, mas até mesmo Leminski arrumou jeito de emprestar por longa temporada uma bíblia em japonês, ato que, no entanto, perdoa-se ao saber-se que teve auxílio o feito nos estudos sobre poesia oriental e, particularmente, sobre o haikai. É, de resto, curtir o tempo a folhear o acervo.

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Fiz documentação fotográfica extensiva das obras cujas capas aparecem acima, sobretudo da última. Atendo a interessados por e-mail.

Curitiba, do Japão

2009-07-26T20:46:00.007-03:00

Com alguns passos chega-se à Praça do Japão, no bairro Água Verde. Guarda-se ali não a magnitude das grandes atrações, mas o aconchego do canto puxado, pequenino.

Daniel Serrano

Haikai não é síntese, no sentido de dizer o máximo com o mínimo de palavras. É antes a arte de, com o mínimo, obter o suficiente.

Paulo Franchetti

jardim japonês

(o signo com vida em si)

convida a viver

debaixo

de uma árvore em flor

me senti dentro

de uma peça nô

cereja em flor

vermelha vermelha vermelha

vermelha flor

poucas pessoas

as folhas são poucas

aqui

..................uma

..............................ali

...............................................outras

Sem aviso,

o vento vira

uma página da vida.

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Os haikais são respectivamente de Pedro Xisto, de Bashô, Izen e Issa (esses três em tradução de Paulo Leminski) e de Helena Kolody.

Curitiba, de Leminski — [1] Kamiquase

2009-07-23T08:44:00.007-03:00

Yuko

Consta nos arquivos da academia de artes marciais Kodokan, de Curitiba, na lista de faixas pretas, pelo menos um nome ilustre. Entre dois Paulos — Edy Nakamura e Marques Pampuche — e precedido pelo numerozinho 099, registra-se o nome de Paulo Leminski. Um olhar mais atento revelará ainda que o mesmo nome aparece, agora com o número 047, na lista de medalhistas da academia.

Wazari

O edifício fica na avenida Marechal Deodoro e chega-se ao oitavo andar com a ajuda de um elevador espaçoso que, a cada avanço de piso, presenteia aos viajantes com uma rajada de frio na barriga. Subida finda, pé pra fora, deve-se rotacionar o corpo 90° à esquerda e iniciar uma caminhada de cerca de 20 metros. Última porta do corredor, donde emana luzinha essa fraca e fria. Entre sem bater.

Ippon

Hoje, nas paredes, nada do vazio e do branco — juntam-se ali recortes de jornal enquadrados, tabelas, listas, frases, poemas e fotos e mais que lá se caiba. Afinal, há já mais de quarenta anos desferia o mestre Aldo Lubes golpe esse contra a defesa de Paulo Leminski, o poeta. E o chão do oitavo andar, ali naquela salinha, é todo ele forrado de coisa essa mole de playground de criança — quebra-cabeça de borracha colorida.

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A sacada e realização do Kamiquase é do cartunista Solda, assim como é da Kodokan o crédito da foto do golpe.

Curitiba, da bola

2009-07-21T17:24:00.008-03:00

Curitiba é uma cidade silenciosa. Que frios sejam os habitantes, não cravo, por achar bobagem toda coisa essa de frieza em pessoa (pareceram-me sim muito simpáticos e prestativos), e fria nem mesmo tanto é a cidade (provou-nos o falso inverno). Há pelas ruas qualquer barulho de carro, mas basta que se feche um sinal mais atrás e que se limpe a rua de automóveis para que, durante alguns segundos, possa-se experimentar um silêncio bastante profundo para uma capital de estado, de que se esperaria constante burburinho.

Assim também no entorno do estádio Couto Pereira, onde esteve a Equipe PQP a cobrir a partida entre Coritiba e Grêmio, da qual saiu com a vitória o mandante. Antes, pois, voltemos cem anos.

- clique, amplie, leia e prossiga -

// Fora do estádio, nada dos rojões animados e das conversas em alto volume de torcedores. Cerveja há, e em copos, mas nada que ponha a gritar o curitibano, que parece esperar a abertura de portas para um espetáculo de teatro.

// Na entrada, respeito. Imaginem que à nossa equipe o guarda pediu licença na revista, diferentemente do que ocorreria por Campinas ou São Paulo, onde se logo desferiria golpe em parte baixa, em busca de qualquer coisa ali que tornasse inseguro o ambiente.

// Fala-se com outra levada, embora seja sempre o mesmo o teor da fala dos cornetas. Torcida bonita, mulheres ao campo, mas nada tão assim fantástico que não se prove em outros lugares. Temi, no início, por mais ânimo dos gremistas, o que provou-se falso ao andar da coisa.

// Ainda precisa-se investir em profissionais de quilate pra carregar o marketing coxa-branca. Às animações da torcida, coloca-se em letra no placar eletrônico a seguinte frase, de apelo questionável, pelo distanciamento: “vamos estremecer este gigante de concreto armado!".

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A ilustração é de Poty Lazzarotto e o texto que a ilustra de Valêncio Xavier; estão no livro "Curitiba, de nós".

Curitiba, do PQP

2009-07-21T16:36:00.004-03:00

Voltada da Curitiba, a Equipe PQP elabora agora material extenso a ir aí se publicando pelos dias que se seguem. Que avisem aí os que principiarem a ter saco enchido, pois há coisa que só a se mostrar. Será bem mesmo uma série, sobre aspectos da cidade e de seu Leminski, motor maior da viagem. Aproveitem.

Indo o PQP

2009-07-11T12:13:00.000-03:00

Que antes foi inexplicável a monotonia do PQP, é verdade. Volta-se agora a uma semana parada, com a sensível diferença de termos desta vez explicação: viaja logo mais a Equipe PQP a Curitiba, onde seguirá as pegadas de Leminski, de seus outros cidadãos ilustres e ainda, com sorte, se fará presente num jogo do Coxa Branca. É agora torcer pra que se renda a rodada, assim que, de volta, poderemos aí presentear-lhes com impressões lá de baixo. Tento fazer funcionar o twitter via celular. Se vingar, acompanhem no @danielserrano os drops voadores.

Atalho moderno

2009-07-09T14:30:00.002-03:00

Está-se a ler um livro. Chega-se então ao final da página 43, digamos, ou qualquer delas que se fique à direita. Lá se vai dedão direito a encontro do par canhoto e, numa aproximação instantânea a que contribui notável sensibilidade do dedo (há os que ajudem com saliva), vira-se a página. “Hincha”. Li a palavra. Posso mesmo é quase jurar que nisso bati meus olhos. A sensação é de mesmo desespero, fina que é a linha entre duas sensações: a) certeza de ter lido a palavra e agonia por não mais no bolo achá-la; b) consideração sobre a possibilidade de equívoco e conformação com a não existência da palavra. Da tensão entre os extremos terá origem a decisão sobre como se proceder.

Está mesmo apenas aí o prazer que tenho em ler pela internet (excluem-se daí os blogs, sem o que estaria mesmo a desestimular os raros — e caros — visitantes do PQP). A captura rápida de palavra em campo visual logo se resolve com atalho. Virá decerto quem argumente que se perde o charme, mas ponho-me logo de rebate a dizer que de charmosa a agonia nada tem. Daí a homenagem ao Ctrl+F.

De volta - às voltas

2009-07-08T14:39:00.001-03:00

É assim de sola surrada o coitado, nem bem mesmo saberia com muita certeza dizer em quantos passos já me foi de ajuda. Comprei-o acho que lá pelos 2003, 2004 no máximo, e esteve por ano inteiro (o de 2005) guardado em armário, por aí coisas da vida que me levaram em viagem. De volta, esqueci-o, pondo-me logo às pressas atrás de coisa nova que me pudesse cobrir os pés. Ano passado (as datas já se não me fazem claras), em incursões essas aos armários superiores (acessíveis com escadas), topei com o par, amassadinho, porém de aparência até que satisfeita. Com um indicador dentro de cada, saquei-os de lá e, agora já com cada em cada mão, girei-os lentamente (acompanhou a cabeça), avaliando-lhes a condição. Bons, nada mau, teria murmurado, não me faltasse o hábito de falar sozinho. É que de fato maus não estavam, situação essa que não me permitiu saída que não botá-los de novo em uso. Ao direito é certo que falta um pedaço da sola, detalhe desagradável que, em dias de chuva, com um descuido me leva ao chão, ou no mínimo a um patético deslize desequilibrado em frente a multidões, mas assim mesmo tenho-lhes bem.

Três giros

2009-06-24T13:50:00.002-03:00

Do amigo Alexandre Toresan (daqui e daqui) surgiu a ideia de bolar este post, meio que assim comemorando os três bem idos meses de Roda de Leitura no SESC-Campinas. Num dos encontros, cruzou-me com a proposta do post, em que trataria das fotos e deixaria o texto a meu cargo. Preguiçoso, transformei meu texto em esquema, botando por menos o mais e deixando assim que mesmo as fotos desempenhassem o papel principal. [Em clique, vêem-se melhor as fotos]

#sacadastwitter

2009-06-20T19:27:00.003-03:00

Que muito avançada não está a padaria Farinha Pura, bem que se postada no Rio de Janeiro. A gloriosa panificadora tem twitter e, vejam só, está sempre a anunciar fornada nova de pães — morasse perto, bem certo que grudaria os olhos no twitter e, ao primeiro sinal, me logo mandaria a garantir o pãozinho quente. E tem ainda mais — todo dia, publica-se no twitter uma senha; aos que a levarem na ponta da língua até o balcão do caixa presenteia-se com 5% de desconto. Não é ótimo? A senha de hoje, por exemplo, é “iogurte”, mas houve dia em que foi “bolo de milho” e “pé-de-moleque”, donde se verifica o caráter temático das escolhas.

Lula da Silva, autor de frases

2009-06-17T16:53:00.005-03:00

Foi Borges quem trouxe à superfície a história belíssima de Pierre Menard, escritor que se propôs escrever Dom Quixote. Que não se confunda o leitor; bem sabemos que escreveu-o Cervantes, mas deve-se aqui aclarear que Menard não quis reescrever o Quixote, nem adaptá-lo. Quis, sim, escrevê-lo. E assim fez surgir, não sem árduo trabalho, as linhas que seguem:

(...) la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

Belíssimas, reflexivas e sensivelmente distantes (anunciou-o mesmo foi Borges), apercebam-se, do Quixote original, se a ignorância nos assim permite chamá-lo.

(...) la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

Foi Lula, nosso presidente, quem, ao fazer referência a nosso presidente outro (do senado), disse: “eu penso que o Sarney tem história no Brasil suficiente para que não seja tratado como uma pessoa comum”.

Uma completa vergonha, devem convir; postar-se assim em defesa de Sarney não seria coisa a se fazer estando bons os sentidos. Eu, que não ouso me pôr ao par de Menard, mas que muito devo em admiração a Borges, entendo a coisa de maneira radicamente oposta: penso que o Sarney tem história no Brasil suficiente para que não seja tratado como uma pessoa comum.

Soando

2009-06-15T09:29:00.003-03:00

Se lhes bater assim o desejo de ir atrás de música dinamarquesa, recomendo que se iniciem por Gasolin’, banda essa fantástica que tocou nos anos 70 por lá as bandas frias. O vocalista da banda, Kim Larsen, é com certeza o artista mais popular da Dinamarca, até hoje. Tive a oportunidade de vê-lo em palco, já agora mais calmo, pela idade, a cantar, entre sucessos, músicas de natal. Ocorreu no dia d’eu esquecer a câmera, assim que provar não posso, nem mesmo oferecer material assim imagético. Fica do Youtube um vídeo: Rabalderstræde.

Dos nomes

2009-06-13T16:58:00.001-03:00

Sinto-me até nesse caso meio acanhado, mas o fato é que, com clique, cresce (a imagem). Digo que a plaqueta achei foi mesmo há algumas semanas, quando passado por Santo Antônio do Pinhal. As piadas bem mesmo são conhecidas, mas nem por isso perdem o primor. Há aí melhor dos engenhos linguísticos pra se botar em graça nomes assim comuns de pessoas.

Foi o lote

2009-06-09T19:55:00.002-03:00

Achei a Brunette, cerveja tipo stout da cervejaria portoalegrense Schmitt, um pouco azeda além da conta. Bem que bom é o sabor, mas os goles vêm e o azedinho mais robusto se vai a desenhar. Quero crer que seja só mesmo o lote (acontece), tão bacana é o rótulo, com aí bela morena pin-up; como se guardasse ainda coisa essa artesanal, o que se mesmo consegue pelo simples — preto no branco.

Ergo-me; sumo

2009-06-07T15:47:00.005-03:00

Revirando a biografia de Paulo Leminski escrita por Toninho Vaz, em busca de informações para lhe cá fazer um texto em homenagem, percebo que o texto mesmo já está escrito. Há 20 anos, no 7 de junho de 1989, ia-se nosso cachorrolouco. A ele, um brinde.

O enterro, que estava marcado inicialmente para às 15 horas do dia seguinte, seria antecipado para às 11 da manhã. O corpo estava inchando e o caixão teria que ser trocado por um outro maior, onde coubesse o último excesso do poeta. Na sala da administração do cemitério, Ernani Buchmann e Lechinski cuidavam das formalidades. A certa altura do procedimento, o funcionário encarregado de liberar o corpo quis saber a profissão do morto. Ernani indicou:

— Poeta.

Houve um momento de hesitação do funcionário, que perguntou:

— Poeta é profissão?

Diante da incerteza da resposta, foi-lhe sugerido:

— Então coloque escritor.

O funcionário quis saber se o falecido deixava bens. Ernani concluiu:

— Deixa muitos bens, todos intangíveis.

O enterro, no dia 8, foi acompanhado por mais de cem amigos, entre eles, segurando as alças do caixão, Fernando Blim, o motoqueiro, e Rubão, o dono do bar. O jovem Ademir Assunção, o Pin, chegaria de São Paulo no primeiro vôo da manhã. Quando o caixão estava descendo, todos cantaram “Valeu”, num trabalho de coral magnífico puxado, à capela, por Paulinho, Ivo e Carlão, os ex-integrantes d’A Chave. Alice se uniu a eles, sem desafinar:

Valeu agitar esta vida que podia ser melhor
Valeu encharcar este planeta de suor...

Foi de arrepiar. Neste momento, a ex-aluna Peggy Paciornik, pagando uma promessa feita durante um pacto de morte juvenil, em 1967, deixava cair folhas de papel em branco no túmulo, um símbolo de eternidade para o operário das letras e da poesia. Se fossem pombas, certamente sairiam voando, mas eram apenas folhas de papel em branco, que no final se acomodaram, uma a uma, junto ao caixão. Paulo Leminski Filho foi enterrado ao lado de toda a família: o pai Paulo, a mãe Áurea, o filho Miguel e o irmão Pedro.

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O texto é da biografia escrita por Toninho Vaz: Paulo Leminski - O Bandido que Sabia Latim.

A foto é de Dico Kremer, feita para o lançamento do Catatau, em 1975.

Vigor e crítica

2009-06-06T15:30:00.005-03:00

Komugadoshumapa, obra de estreia de Gabriel Serrano, é original já bem mesmo no nome. Editadas artesanalmente pelo autor, as seis cópias do mini-livro (de acordo com a nomenclatura sugerida por Gabriel) não serão comercializadas, já que se destinam só mesmo a familiares, amigos e formadores de opinião, além de críticos literários. A demanda, no entanto, tem sido grande, de modo que já o autor anda a estudar a confecção de um segundo lote e, ainda, de um novo romance, em que as peripécias do protagonista terão continuação.

A robusta edição de Komugadoshumapa compõe-se de quatro páginas tamanho A4, capa ilustrada manualmente e folha de rosto com uma foto do autor, além de suas impressões sobre a produção da obra. Ciente dos desafios e injustiças do mundo moderno, Gabriel posiciona seu trabalho como uma tentativa de reflexão sobre esterilidade do conflito étnico: “Resolvi fazer este livro pois acho que a cultura brasileira não conta sobre a história dos índios nem relacionamento deles com o homem branco no passado”. Mais que isso, a ficção de Gabriel Serrano dialoga com o mundo real, estabelecendo reflexão edificante (há aqui clara retomada do posicionamento borgeano) sobre a diferenciação entre realidade e realidade transformada. Na contra-capa do livro, o autor afirma: “Sendo tudo desse livro imaginado por mim torna-se um livro do mundo que conheço e, do mundo que não conheço”.

A narrativa de Komugadoshumapa é vigorosa, dispensa clichês hollywoodianos e investe em uma posição crítica de engajamento, embora não o banalize. Há, sim, um discurso relativista que permeia todo o texto, o qual também se pode tomar sob uma perspectiva antropologicamente situada. Releva-se aí o fato de Gabriel Serrano ser meu irmão, de apenas seus 11 anos. É um dos deveres do jornalista o distanciamento.

EngHaw babélico

2009-06-04T20:33:00.006-03:00

Já que estávamos a prosear de música, e dentro dela de coisa essa de plágio próprio (reaproveitamento, por assim dizer), vamos tratar de logo explorar as possibilidades. Talvez até mais ricos que Tom Zé em aspecto esse são os Engenheiros do Hawaii (cujo auge, pena não ter eu vivido, concentra-se com certeza entre 1987 e 1993, período em que completo esteve o trio Gessinger, Licks e Maltz, alemães que só de nome). Mestres que só na arte do pastiche, plágio próprio, retrabalho, citação, alusão, retomada e praí se vai aumentando tudo. Nada mais teia de aranha do que a obra dos caras, a não ser, talvez, uma teia de aranha. Em exemplo, tomemos a música e-stória, de 2002, composta em homenagem à retomada de relações entre Gessinger e Maltz, meio distanciados há lá havia um tempo. A partir dela, veja-se e se ouça bem o que não se pode derivar. [O clique não só amplia a imagem, como, se bem seguido de acurada observação, enche de satisfação este impostor, que tanto gastou seu tempo de noite de quinta a desenhar quadradinhos.]

Tom Zé babélico

2009-06-02T18:09:00.008-03:00

Tom Zé, por cá se disse, era o homem de todas vogais menos uma. Mais que isso, é mesmo um grande aproveitador, seguidor dos ferrenhos da estética do plágio, conforme anunciou em seu Com Defeito de Fabricação, de 1998, embora fosse já coisa que se anunciasse desde os anos de lá 1972, quando bolou canção essa (Se o Caso é Chorar) feita só mesmo com versos de autores outros. O mais borgeano de tudo é que nosso Tom Zé mesmo gosta é de plagiar-se a si mesmo.

Já mesmo em 1970, ao lançar o LP Tom Zé, vem com Escolinha de Robô, em sátira essa bem das boas às boas maneiras.

Todo mundo pronto pra começar
Cada qual por ordem no seu lugar
A corrente é 110
Vamos ligar
E já vai 1 e 2 e 3 e 1 e 2 e 3 e 1 e 2 e 3 e já
Ao sentar-se dobre a perna pelo joelho
[Ao sorrir abra os lábios docemente]
E se alguém lhe falar
É desgraça que vai, é desgraça que vem
Ha, ha, ha, queira sorrir, é permitido
[Ha, ha, ha, queira chorar, muito obrigado]
Faça algumas orações uma vez por dia
Depois mande a consciência junto com os lençóis pra lavanderia

E retoma-se mesmo a parte das orações e dos lençóis já dois anos depois, em 1972, na metáfora d’O sândalo e do machado.

Parecido sempre com um machado
Que fere o sândalo e ainda quer
sair perfumado.
E ainda quer
sair perfumado.

Faça suas orações uma vez por dia
e depois mande a consciência
junto com os lençóis
pra lavanderia.

tengo tengo tem tengo
Tenguem dedem teguem
dedem teguem dedem

É possível que aí tenha seu Tom Zé tomado é mesmo na cara as vergonhas, pois passou aí longas décadas a fingir que copiar-se não fazia. Ladrão que mesmo rouba, contudo, não importando aí as intenções, volta sempre a atuar, de modo que torna-se pública em 1998, no álbum Com Defeito de Fabricação (com clara influência concretista), a seguinte canção de nome O Gene. Vai-se Tom Zé a fazer gemer o gene, até que, muito bem, temos aqui que soprar ar pra dentro da música; ponham-se pois logo lá aqueles versos, os tais das orações. Assim que se conheceu o que segue:

A gente já mente no gene
A mente do gene da gente
Faça suas orações
Uma vez por dia
Depois mande a consciência
Junto com os lençóis
Pra lavanderia

Em verdade não deve-se aí esgotar a maravilhosa e genial picaretagem de Tom Zé; suas canções são um emaranhado de citações, seja de outros músicos, seja dele próprio. Na parte melódica, há ali padrões que se repetem, levadas que só mesmo por letra diferente é que se configuram em coisa nova. Borges, gostasse de Tom Zé, decerto chegaria à conclusão de que, em sua discografia, a exemplo dos livros na Biblioteca de Babel, basta que uma canção seja possível para que exista. Tom Zé tem obra infinita, se a tomarmos segundo as possibilidades de re-enxaixe que oferece. Sobrando-me tempo, passo aqui a mostrar outros exemplares do acontecido. Por ora, deleitem-se a procurar por aí outros indícios de belos crimes. E, encontrando, far-me-á por demais satisfeito o informe.

Coisa de uso

2009-05-27T13:52:00.004-03:00

Veio-me: baixo, bermuda, andar assim pros lados, cabelo bem que dos desordenados, a pôr-se pra perto do carro.

Fui-lhe: assim mesmo sem tirar bunda do banco, num deslize de dedo até o botão e vidro que então baixou-se, liberando da rua o volume.

Disse-me: olha cá que venho a pedir é dinheiro; nada assim pra comida, vou-lhe pôr-me logo de sincero: quero mesmo é cachacinha.

Disse-lhe: veja bem que bem de boa te daria, por mesmo toda essa franqueza...

(sorriu, não há de quê)

... ocorre que cá comigo não tenho é nada.

Curvas e não

2009-05-25T16:12:00.006-03:00

Devem ter percebido que anda o PQP a pipocar, aqui e lá, alguns desenhos, ou ilustrações, se assim quisermos chamar. Trata-se assim de uma coisa bem que geométrica e conceitual, pretendendo jogar bastante com o preto e o branco, que, muito bem se sabe, nada tem de vazio. E não escondo a influência, se assim posso-me pôr de pretensioso, que sobre isso teve Guto Lacaz, cujas ilustrações venho há já muito acompanhando na Caros Amigos. São traços simples, limpos, com aí a contrapartida de serem bem cheios da cor. O mais curioso é que, indo eu a uma sua exposição (e aqui alertem-se os das cá Campinas, pois há lá exposição com pra lá de 20 suas peças na Escola Comunitária, até sei lá eu quando), dei de cara com também uma do artista campineiro Thomaz Perina. Cá em casa temos uma sua obra, velha, presumo, pois ainda figurativa, mas onde já despontam (a ver só a árvore) os traços futuros. Depois, foi-se o Thomaz caminhando ao abstrato das paisagens, a algo que, em verdade, não muito me agrada, mas que muito vai ao encontro das cá ilustrações do PQP, por mesmo seu ar assim de simplificação, de redução de detalhes, de corte de curvas.

Charges do século XXI - o refim-namento da imagem

2009-05-23T12:06:00.002-03:00

Ainda sobre o rádio

2009-05-21T18:03:00.001-03:00

E já que está-se a falar do rádio e de seu mesmo encontro com o futebol, trago de presente outro exemplar adorável de exaltação regional. É semifinal do Paulistão de 2008, quando, contra a Ponte Preta, marca-se um pênalti. O time já perdia por um a zero e pôs-se todo ao lado do goleiro Aranha. Alberto César, da Rádio Central de Campinas, não exatamente o que se pode chamar de um pontepretano, sacou do peito a crença e tomou partido da avalanche em preto e branco. A vibração foi devida: em seguida, a Ponte conseguiu a virada, garantindo-se assim na final, de que escolhe-se aqui não falar.

Agradeço, ou melhor, um obrigado em grito, como o de Alberto, ao Marcello, amigo que me indicou a preciosidade.

Três elogios ao rádio e aos locutores

2009-05-18T19:33:00.002-03:00

[1] É 2001. Na final do Campeonato Pernambucano, batem-se de frente Náutico e Santa Cruz. Depois de mesmo já ter metido um, vai que se vai pra cima o Náutico, de modo a ampliar a vantagem, levando assim mesmo aos gritos o locutor Roberto Queiroz, bem também conhecido como Garganta de Aço.

[2] Três anos antes. Do Recife vai-se à França. No campo, contudo, de língua latina só há os argentinos, postos assim imponentes diante de um vibrante laranja da camisa holandesa. O locutor Jack van Gelder identifica bem o início da jogada, nos pés de Frank de Boer (observe-se aqui o ‘oe’, em holandês, soante à ‘u’). De mesmo lá sai lançamento longo que só a pés esses de Dennis Bergkamp, que arremata e garante a Holanda na semifinal.

[3] Já é agora 2009. Maio, em precisão. Antes do gol veio um corte, antes dele um drible e antes uma corrida; precedeu a isso outro drible, mais alguns toques na bola e, antes disso mesmo tudo, um domínio. Em terra Pacaembu, Nilmar faz o 1 do Inter contra o Corinthians, exaltando-se assim o Jacir de Oliveira, responsável pela locução da Rádio Guaíba.

É o rádio, fascinante por mesmo regional e deliciosamente parcial, contra onda toda essa pomposa de mídia. Assim (e só mesmo por isso, ponho-me de arrisco a dizer) sobrevive o rádio, ainda que no carro ou na internet. E pra que não se me venha aqui a acusar de regionalista (seria ruim?), os exemplos, dos mais variados, vêm do Rio Grande do Sul, já tradicionalmente pouco imparcial quando se está a tratar de futebol, do Nordeste, tão assim sempre inflamado em festa, e, vejam só que coisa, de um mesmo holandês, pra que se logo ponha abaixo coisa essa de frieza europeia. A ocasião, reconheço, era excepcional (e são de fato meio frios em casos não assim), mas louva-se aí o momento de descontrole de van Gelder, ajoelhando-se (assim permite-se imaginar, que pode tudo o som) diante do tiro fatal.

Elogio aos hinos do Rio

2009-05-16T14:41:00.005-03:00

Junto hinos — há de países (existentes e existidos) e também de clubes de futebol, que são uma maravilha pra se perder-ganhar um dia a ouvir. Não escondo, se me perguntam, a preferência pelas canções dos times do Rio, em suas é claro que versões populares, compostas por Lamartine Babo, em 1942, na rádio Mayrink Veiga. Não se trata apenas dos quatro grandes; Lamartine compôs para São Cristóvão, Madureira, Bonsucesso, Bangu, Olaria e Canto do Rio, isso sem é claro contar o grande América, cuja torcida viria mesmo a me pôr em sopapos se o agrupasse junto aos pequenos. Não sei se pelo ouvido acostumado, gosto mesmo é dos hinos dos grandes, com suas melodias envolventes e letras mais do que bem trabalhadas, ainda que muito bem cheias de simplicidade. Basta que ouça eu um deles para que o julgue o melhor, mudando-se aí a opinião ao primeiro sinal de escuta de novo hino, de forma que minha opinião fica sempre a pairar por mas-tambéns e peraís... Se me põem contra a parede, digo mesmo que o do Vasco, embora incorpore ali com grande delicadeza a parte inicial do hino dos heróis do mar portugueses, e que o do Botafogo, embora não também deixe de brilhar sua estrela, perdem em qualidade para os outros três: os do Flamengo, Fluminense e América são melhores. Há, ali, sobretudo nas canções de Fla e de Flu, rimas preciosas, bem encaminhadas, internas, enfileiradas, sem ainda contar o primor sonoro de trechos como “Fascina pela sua disciplina/ O Fluminense me domina”, no do tricolor, e “Na regata ele me mata/ Me maltrata, me arrebata/ Que emoção no coração”, no do querido rubro-negro, cuja torcida, assim devo reconhecer (embora corintiano), é a mais bela do Brasil, com aqueles tão tremulantes bandeirões em mastro a dançar de modo todo particular.

Ofereço-lhes aí oportunidade de ouvir mesmo todos os hinos de Lamartine (assim ao menos penso; desculpem-me uma eventual falta), muitos deles aqui possíveis, pelo que leio, por conta do trabalho de recuperação do pesquisador Alfredo Del-Penho, que leva aqui parte boa dos créditos.

O próprio cão pisando grama

2009-05-15T19:28:00.002-03:00

Em verdade, se tomarmos assim pisar como ação essa de pôr os pés sobre algo, não está o afinado cachorro da foto a descumprir regra alguma, ainda que se passe a considerar, com alguma justiça, que patas bem podem fazer as vezes de pés, tratando que estamos de caninos. Desconsiderando mesmo o fato de não poder o perro ler, temos, ainda que amenizado, veredicto a ele contrário, já que certo é tomar pisar, em aviso, como mesmo não me toque, relevando-se-lhe aí a modalidade. Que não lesse, compreende-se; recomenda-se, no entanto, faltando a habilidade, que se dirija em pergunta a alguém.

Volta

2009-05-14T16:51:00.003-03:00

Desde que a CPFL Cultural começou a por aí se fragmentar, pondo-se pedaço por pedaço em cidades e largando pra trás a Campinas do começo, ficou-se por cá um clima de algo que falta. A Campinas cultural, já tão sempre pobre, depois de suspiros vigorosos nos anos de 2006 e 2007, voltou à monotonia costumeira. Ocorre que aparece agora quem lhe estapeie a cara. Vem que vem com tudo a programação cultural do Sesc, e também, se autoriza-se o sobretudo, no quesito literatura. Já há um mês venho-me pondo de parte nas tais Rodas de Leitura. A peteca iniciou-se com o Marcelino Freire, que, danado que só, bateu-a a Maurício de Almeida, a quem logo chegará a hora de se dela desfazer, atirando-a primeira ao ar, em subida, e depois a cair nas mãos de alguém. Isso fora outros aléns, que podem os senhores consultar em busca por cá deles o site.

Reclames reclamáveis

2009-05-13T12:04:00.002-03:00

O sujeito narrador de voz empostada, no rádio, meio que ali interrompeu a transmissão do que era a partida de futebol, anunciando, em tom diferenciado, o merchandising. Confesso que não ouvi assim por completo e também não tanto me ajudariam os miolos, tão já em semana enrolados, mas disse o sujeito algo como “para gripe...”, seguindo-se então mais alguma fala e, na carreira, o nome do remédio. Falha, falha, veio-me logo à cabeça.

Na linha da pouca correção política, imaginem se volta à tona, bem agora, comercial aquele que por tanto nos passou aos olhos: “é gripe?”, vindo então a voz de conselho: “Benegripe”. Em tempos esses, não me duvidaria encontrar por aí final mudado: “chegou Benegripe Suína”, ao que se seguiria aquela chata mensagem em tela azul.

Observem ainda que nem mesmo a nova nomenclatura, que pouco sucesso até agora bem teve, tão popular virou o “suína”, poderia livrar-se das propagandas mal intencionadas. Há tempo atrás, havia reclame esse de leite, um aí de qualquer granja, que, se bem trocado, bem que se caberia: “gripe tipo A – a melhor que há”, ao que se poderia ainda seguir um “tchim”, a compor humor com “A” e “há”. Por sorte, não houve ainda quem tivesse as sacadas.

Manual para cagadas em escala

2009-05-10T12:10:00.010-03:00

De obrigado, andei passando olhos sobre alguns manuais de redação. Fui, com as leituras, rápidas que só, tanto mas tanto que me divertindo que passei a mesmo anotar, assim ao lado, as partes que mais me punham riso. Mais do que um prato cheio de bobagens linguísticas, curioso é o tom de dono da verdade com que se apresentam os comentários, muitas vezes inclusive assim se resvalando em humores. Iniciemos pela orientação do manual do Zero Hora em relação ao gerúndio, que vai buscar exemplos no além-mar:

O português de Portugal dispensa o gerúndio e, mesmo assim, jornais continuam sendo impressos em Lisboa. Use gerúndio com parcimônia e nunca mais de um na mesma frase. Tome cuidado com o emprego equivocado do gerúndio, como na frase “Um barril contendo 100 litros de óleo”. O correto é “Um barril com 100 litros de óleo”.

O d’O Estado de S. Paulo também é uma graça só. Vejam que ousam não só dar pitaco na redação, a que se deveriam restringir, mas botam-se também pra cima da fala, ao apresentar o fantástico “guia de pronúncia”, contendo, digo, com orientações para a correta realização oral de vocábulos:

(...) nunca pronuncie a consoante que antecede outra como se houvesse uma vogal entre elas. Assim: opção e não “o-pi-ção”, ad-vogado e não “a-de-vogado”.

Chegam inclusive ao ponto de mesmo dizer que Edgar, assim mesmo o nome, deve-se ler Ed-gar e não E-di-gar, tirando assim todo o sabor do abrasileirado português de piquiníquis e quetichúpis.

Este agora, que ponho de saída, é claro que o reservei para o final grande. Exigindo esforço sobrecomum de imaginação, o manual d’O Globo parece só trabalhar com palavras em estado de dicionário (pobre Drummond), esquecendo que sentido de dicionário não é sentido senão dentro de um mesmo dicionário.

Acidentes de texto
"Os bandidos colocaram dois revólveres na cabeça do homem."
(O leitor imaginará as armas empilhadas sobre o crânio do coitado. O certo seria: encostaram dois revólveres.)

E, com riso em lábio, despeço-me.

Procedimentos para um café-da-manhã

2009-05-06T15:03:00.002-03:00

Por algumas razões, as quais não terei o trabalho de elencar (ou ao menos não assim de tanto rigoroso), penso ser mesmo o café-da-manhã a mais agradável das refeições. E não falo aqui de companhia, ambiente ou coisoutra qualquer (que também muito podem-se levar em conta, embora não aqui em análise fria e direta), mas de motivos estritamente culinários.

Vem primeiro o difícil de se mesmo tentar pôr assim às retas o que seria um café-da-manhã padrão. Uma pena que o dia-a-dia não nos permita dedicar-lhe mais que ali alguns minutos. Assim ainda, uso o meu com fatia uma de pão encoberto (ora manteiga, ora requeijão), regada, jamais antes de adentrar a boca, contudo, com generosos goles de café, os quais sorvo normalmente em duas xícaras. Enche-se uma, esvazia-se e repete-se aí o movimento.

Quando a ocasião nos permite o tempo, passo bem mesmo é mais algumas horas à mesa. Aí, tudo em que se possa colar manteiga recebe a substância pegajosa, encaminhando-se então à boca sob a ação ainda atordoada dos dedos. Não há daí regra a guiar a ordem ― se passou-se aos doces, volta-se sem maior cerimônia aos pães, redobrando depois de novo o caminho até os bolos. Assim vai-se que se vai indo, até que pesa por segunda vez a consciência (à batida da primeira ignora-se friamente) e encerra-se o banquete com o gole de algum suco.

Aproveitando o ensejo

2009-05-04T23:32:00.002-03:00

Nada mais natural que na onda assim de uma oração ponha-se de intrometida ali uma propagandazinha, afinal, nem sob muita mesmo ajuda de deus põe-se grana boa no bolso — resta buscar outros meios, daí o merchandising do senhor.

500 em 2

2009-05-03T20:33:00.001-03:00

É este, e vejam só que justo cá este de agora, o post de número 500 do PQP, que semana que vem, no dia mesmo 11, se já não me traem as lembranças, completa seus 2 anos de existência. Que se levantem então as faixas comemorativas, que saiam aí a rodar suplementos especiais, que logo se ponha mesmo pra fora o grito em homenagem ao feito duplo: PQP!

Marca

2009-04-29T15:09:00.002-03:00

Dão-me um livro e trato mesmo logo de dizer “venha cá, colega, ponha-me aqui uma dedicatória”. Sabem bem o que pretendo: sai o livro da editora cheio de suas cópias, iguaizinhas que só, assim de monte bem dos grandes. Há beleza, peso, há também bem certo que cheiro. Falta, assim mesmo, algo que lhe tire ali do imenso tudo-igual, pondo-o assim em posto reservado. Como o livro de um sebo, que em páginas mais que surradas leva lá mesmo muitas e muitas das histórias (além dos cheiros...), tem o livro com dedicatória um algo de especial: imprime-se nele, já tão assim impresso, algo como uma digital - "este aqui? este não tem igual."

Curta calça

2009-04-21T21:39:00.005-03:00

Há algum tempo, aboli de meu guarda-roupa (o que já assim soa um tanto esquisito) a calça — não de todo, não de botar ao lixo ou coisa que se pareça, mas de mesmo empurrá-las juntas ao canto; deixá-las a imaginar o pó que juntariam, não tivesse portas o armário. E todo ano chega o frio, tanto mesmo raro que é, e lá vou eu a seguir de bermudas. Param-me lá a dizer: “ora lá, põe de coberto as pernas, seu louco, está a ventar que só!”. Eu rio de leve e falo, com orgulho e ponta (só ponta) de frio: “não gosto de calça...”

Pois mesmo não gosto; faz por cá tanto calor, mas tanto mesmo, que mesmo ao frio fico a resistir, sabendo que logo vem o meio-dia a torrar pernas antes arrepiadas. Quando não vem o meio-dia (ou quando vem, mas não quente), fico é mesmo a dizer pra mim mesmo: “só um dia; segura aí que erro, hoje, anula-se muito que bem com acertos todos esses dos últimos meses...”

Virá o dia (embora espere-o diferente), talvez, em que função aí qualquer me obrigue a aposentar as bermudas, deixando-as quase às traças no armário, saindo mesmo só pra passeios em dias desses mais folgados. Tenho pois de curti-las, aproveitá-las bem ao máximo, levá-las a tudo quanto é lado. São-me mais confortáveis; arejam-me; soltam que se soltam no corpo. Aqui, em blog, sentado, e com pernas descobertas, presto-lhes minha homenagem, por todos esses anos passados [e pelos que aí virão (verão?)] de puro bem-estar e comodidade.

Blocos e bloqueios

2009-04-19T10:34:00.002-03:00

Saída fácil seria pôr logo foto, de modo assim a vir seguindo um texto com perguntinha qualquer das engraçadas. Prefiro, pois, tentar mesmo é traçar com letras os contornos desta lembrança, que data lá dos meus já agora bem longes anos de moleque; coisa talvez dos lá dez anos, com margem de erro alguma que se leve em conta.

Era fácil descobrir, assim por só mesmo os carregalhos, o que trazia a professora por sobre a pilha de papéis. Eram uns saquinhos aveludados, com cordinha essa que, puxando-se, fazia por esmagar a ponta, de modo que não pra fora se pulasse o conteúdo. Dentro, era o seguinte: havia lá uns quadradinhos, um por um centímetro, feitos bem de madeira essa leve; havia também espécie essa de barrinha: tal como estivessem dez dos quadradinhos unidos em fileira, tinha-se ali algo como batata frita, em mesmo a forma. Com aquilo contava-se; era, pelo menos, o que se de nós esperava. Fazíamo-lo, é claro; não de todo bancávamos o diabo, mas, feita a obrigação, desfeita estava pois a ordem. O que antes era quadradinho de contar punha-se logo em mesmo munição, dirigindo-se certeira a cabeças, ombros e pernas. Não arriscávamos atacar com os bastonetes (sua perda, por menos numerosos, faria-se decerto mais notável), mas quadradinho um havia sempre quem ousasse desperdiçar, maior que fosse a bronca por perdê-lo, em nome do ferimento agudo à honra do outro.

Hoje medito que talvez por mesmo isso tenha nos sido constantemente negado o privilégio de botar mãos em quadradão aquele máster: se os bastões eram 10 quadradinhos, o quadradão fazia-se de nada menos que cem bastonetes ― mil sendo assim os quadrados. Aquilo sim era pesado, e havia de sempre aparecer apenas por alguns segundos (pensávamo-lo talvez como obra?), envolto todo de áurea essa, nas mãos rígidas de uma professora.

Charges do século XXI - o refim-namento da imagem

2009-04-17T15:58:00.002-03:00

Posto que sem recheio...

2009-04-16T14:51:00.001-03:00

Não posso deixar de imaginar que o criativo (além de anônimo) artista dono do contorno de pessoa ali no chão tenha justamente ali medido as distâncias, de forma que, ao parar lá carro algum, fosse tornada possível a sorte de cravar-se bem rente à mão a roda. O ar de desespero da imagem casa de completo com o contexto: boca não há, mas, ainda assim, digo mesmo que está o sujeito a gritar.

Imparciais

2009-04-15T14:59:00.003-03:00

Não é lá (tanto) por ser corintiano (ler, pra quem nunca, Preâmbulos, do Veríssimo), mas será que mesmo merece assim tanto bafafá gesto esse feito pelo jogador do Corinthians no último domingo? Sou e sempre serei a favor (a exemplo do presidente e meio-campo do Politheama, sr. Chico Buarque de Hollanda) da humilhação no futebol. Por isso, não me resta senão rir das embaixadinhas do Edílson naquela final de Paulistão, da reboladinha do Edmundo pra cima de Gonçalves e de muitos pra aí etcéteras. Coisa mais interessante no futebol é mesmo a provocação. Que o gesto do sujeito tenha sido talvez agressivo, posso até pôr-me em concordo, mas peço também que aí de ladoutro relevem, levando em conta que, muito bem, ora que ora, estavam-se a jogar os últimos dos segundos de uma partida; gol, ainda por cima, não é coisa assim que se controle no pós-feito. “Incita a violência”, dizem. Digo que talvez sim, tanto quanto jogos de atropelar incitam crianças a saírem por aí a atropelar gente. Vocês já viram alguma? Ser humano não é ser macaco, gente minha, vamos aí liberar o sujeito pro jogo, que dá-lhe que lhe dá o Timão.

Fonte da foto: Flávio Florido/UOL

Charges do século XXI - o refim-namento da imagem

2009-04-12T19:39:00.003-03:00

A sete chaves

2009-04-09T22:11:00.001-03:00

Sempre houve e bem digo que sempre por aí haverá gente a gritar aos quatro sopros quão exatas são as palavras, ou, em língua assim mais clara, quão exatas deveriam o ser àquele que as bem sabe utilizar. Peixe mesmo dos grandes é que vive aí a soprar que não, isso não existe, anda logo e põe coisa aí que mais seja é lógica.

Dia desses, tentaram foi pôr pompa pra cima de mim, propondo-me a seguinte questão: “se te dissesse que estava vazio o estádio, quantas pessoas me diria que por lá estavam”. Bati sem medo: “poucas”. A voz da sabedoria, única guardiã dos significados da língua, deu seu parecer(-se) divino: “Erras. Nenhuma”.

“Ora (direis), pois estava certa a voz”. Não, que não estava é o que repito. Não querem as palavras dizer senão aquilo que dizem ali no contexto, em situação dessas assim determinadas. Assim que “estádio vazio” significa bem certo lugar esse com suas lá mil, talvez duas mil pessoas. Não houvesse ninguém (havia então alguém, diria a voz, em sua cruzada contra as duplas negações), aposto mesmo que não se diria “vazio” do estádio, mas mesmo “sem ninguém”, “de portão fechado” ou coisa que de fato o valesse, donde se retira que devem os discordantes se retirar.

Dúvidas sobre impedimento

2009-04-06T21:49:00.004-03:00

Fui à Estação Pinacoteca, em São Paulo, e deixem-me já dizer que muito recomendo a visita. Sobretudo pela mesmo exposição de Daniel Senise, que por lá se queda até os 17 desse maio que logo-logo aí nos chega. Dele mesmo é o quadro que cá se põe de ilustração, ficando contudo adendo de quanto se perde em experiência ao vê-lo assim, plano e alterado sobre a superfície de uma tela. Ao vivo, é coisa da bem distinta, quase hipnótica.

Chegado ao quarto andar, começo-me todo a envolver com coisas aquelas; animação crescida, saco do bolso a caneta, cuidadosamente analisada, minutos atrás e degraus pra baixo, pelo detector de metais, e, de posse de um cartonete do lá mesmo local, esboço um movimento de início de escrita. Ressalte-se aqui que estavam, a todos meus lados, multidões e multidões de pessoas a disparar freneticamente as máquinas (os flashes, devidamente desligados), apontando pra tudo quanto é obra e placa explicativa. Bom, no que puxo a caneta, abordam-me mesmo são duas mulheres, ali tomando de conta os quadros, e vêm-me a dizer que não, ora lá que insulto, não se pode aqui anotar é nada. Anotar não pode? Pois não, senhor. Com alguma simpatia, desconversei e parti a dar uma volta. De volta então às duas, fiz ali qualquer piada, que lhes sacou da dureza, e mandei bucha: e por que mesmo não se pode anotar? Não se sabia, mas me confessaram que muito também achavam estranho tudo aquilo. Em verdade, no andar de baixo, a orientação era pra que se proibisse foto, nota e só mesmo se permitisse... filmagens? Pois é. Houve gente até a querer sair no sopapo; não era, contudo, e bem isso me disseram, com toda do mundo a razão, culpa delas. Disseram-me que podia eu, se nervoso, descer pra sei lá onde e deixar por lá minha indignação, como se de algo pudesse adiantar; as notas, tão assim pessoais e reflexivas, já estavam perdidas. Continuei pela exposição, que era mesmo uma verdadeira beleza. Ao descer, peguei no guarda-volumes a mochila e até cogitei dirigir-me ao tal balcão das reclamações. Receei, no entanto, que me fosse exigida reclamação em vídeo, em formato esse avi, e que de todo se me fosse negada a liberdade de me expressar por escrito, motivo pelo qual saí sem mais e por que agora cá me sento a pôr, enfim, em linhas, uma reclamação ― sem caneta, é verdade.

tcndo

2009-04-05T09:05:00.004-03:00

de passagem pela Estação da Luz, em São Paulo, se não bato com piano esse do projeto Street Pianos [o site é bem bacana ― pede pros visitantes mesmo é mandaram vídeos, fotos e sei lá mais quê, de modo que a documentação ganha um ar de charmoso amadorismo], que mete mesmo os instrumentos em meio de lugares públicos, com inscrições do tipo “play me, I’m yours”. durante o dia, passei por lá três vezes; em todas elas havia lá sujeitinho um a mostrar os dotes musicais, nem sempre contudo acertando assim tanto. menos importava o som, mínimo diante da confusão de trens e pessoas; legal era mesmo a pequena multidãozinha que se punha em volta sempre que um se arriscava a meter bunda no banco e pôr dedos pra funcionar.

Para poeta

2009-04-02T19:44:00.003-03:00

Recebi hoje um e-mail do Rafael Zerbetto, do grupo CRIA Literária, das cá Campinas. Tratava-se do edital do II Concurso Nacional de Poesia do grupo e achei por muito dos bens pôr por cá no PQP a informação, pra que quem aí se interesse se vá logo a riscar algumas linhas. Em interesse, basta que enviem lá um e-mail a crialiteraria@gmail.com, pedindo o edital, que meus conhecimentos limitados da ferramenta blog me impediram de pôr direto por cá. As inscrições vão até 30 de julho.

Entrevista - Maurício de Almeida [Parte 3]

2009-03-31T21:58:00.005-03:00

Eu percebi, no último conto do livro, Uma pedra à mão, alguma diferença em relação ao conjunto inteiro. Para mim, ele tem uma linguagem mais descritiva; não cientificamente descritiva, mas mais descritiva do que os outros, que falam mais sobre pensamentos, sobre o que está se passando na cabeça das pessoas. Você percebe ele assim também? Houve a intenção de colocá-lo como se fosse um oásis dentro do livro?

Teve, sim. É quase um epílogo do livro. É a síntese, para mim, do que foi esse livro todo. Eu não vejo muito como um oásis. Tem muita gente que gosta muito desse conto, mas a questão da pontuação também complica um pouco a leitura. Mas ele é muito mais acessível do que os outros, eu acho. A minha proposta com o Beijando Dentes era desconstruir o travessão. Eu queria desconstruir isso trabalhando com essa questão da comunicação e de como, na própria comunicação, existe esse momento em que a incomunicabilidade fica visível. A ideia da trajetória do livro era ir esmaecendo a comunicação. O travessão aparece em um diálogo, nos primeiros contos, depois ele já se divide em colunas (aí já são não mais diálogos, mas monólogos) e daí a coisa acaba de tal maneira que a gente só tem parênteses, não mais travessão. E daí chega nesse ponto que eu acho que é o epílogo. A comunicação, ou essa relação entre as pessoas, é uma relação de empilhar ideias, empilhar palavras à força, como construir um muro. Para mim, ele fecha o livro no sentido de demonstrar que, em última instância, eliminando tudo, o que a gente tem são palavras empilhadas como pedras, como tijolos, construindo um muro que a gente chama de relacionamento, comunicação, amor, paixão etc.

A falta de comunicação cria necessariamente uma comunicação.

Então, cria esse muro, essa coisa de palavras empilhadas. Ela existe, é necessária (a gente se comunica), mas ela é truncada, tem interferências. E esses momentos de interferência e de truncamento é que dão a dimensão dessas palavras todas que a gente usa e que, na verdade, muitas vezes, não são entendidas como a gente quer, ou a gente não sabe se expressar como quer. Vira esse amontoado de tentativas que constrói as relações, a comunicação entre as pessoas. Essa era mais ou menos a função desse conto.

Seria de se esperar, ou talvez eu esteja errado, me baseando em um estereótipo, que a sua formação de antropólogo pesasse para que você fizesse uma literatura engajada. Não é o que eu percebo. A literatura deve ser engajada, na sua opinião? Ou não? Ou não necessariamente?

Eu estou lendo agora mesmo O que é a literatura, do Sartre. Eu ainda estou lendo, então eu ainda não sei se concordo muito com o Sartre e com a questão da literatura engajada. Depende muito de quem escreve e pra quê escreve. O Maiakóvski, por exemplo, fez uma literatura engajada, só que é uma puta literatura. É engajado e nem por isso é menos literatura. Mas ainda assim é uma questão complicada, merece ser bem pensada pra responder, porque eu não sei. (risos) A minha literatura é engajada. Não é politicamente engajada, mas acaba sendo engajada em outras coisas, na preocupação com as pessoas, com o homem. Vem do meu lado antropólogo me interessar por esse tipo de coisa: como as pessoas se relacionam, como as pessoas organizam o mundo delas e como vão lidar com isso no mundo prático. Eu estou engajado nessa causa, se é que isso é uma causa. Minha literatura não é engajada politicamente. Hoje tem gente que faz algo mais social que eu: se você pegar os livros do Luiz Ruffato, é muito por aí; mesmo o Marcelino Freire tem muito desses personagens mais marginalizados. Quer dizer, eles trabalham uma questão mais social. No entanto, a literatura engajada é uma questão a ser debatida. Quando eu terminar de ler o Sartre a gente conversa melhor. (risos)

Existe uma crítica muito forte à efervescência, ou à não efervescência cultural de Campinas. Já virou até um clichê. Você concorda com isso?

Concordo. Campinas é uma coisa que eu carrego comigo e pelo jeito vou carregar sempre. É uma questão, não mais minha cidade-natal. Campinas me intriga demais, principalmente na questão cultural. Eu vejo muita coisa que começa a acontecer em Campinas mas não vinga. Muito projeto, algumas coisas muito legais que não vão pra frente. Eu entendo que seja muito perto de São Paulo e, em termos monetários, quando o pessoal vai investir, eles preferem investir em São Paulo, que está a menos de uma hora e é o centro. Aqui a gente fica de mãos abanando. Mas ainda assim não explica tudo. Público tem. Você vê os cinemas: aqueles filmes toscos e a sessão lotada, sendo que custa 20 reais a entrada. Ainda assim tem gente! Talvez eles queiram entretenimento, mas existe público querendo coisas culturais, só não existe movimento. Mesmo na Unicamp: tem a Casa do Lago, vira e mexe tem festivais de música, mas mesmo assim... Vem muito pessoal que está na Unicamp, em Barão Geraldo, mas não de fora. O problema da cultura em Campinas é clichê justamente por isso: nunca se resolveu. É muito esquisito porque tem muita gente legal fazendo coisas legais aqui.

Você estava escrevendo um romance. Ele está acabado?

Não, está no projeto ainda. Tem um projeto pronto, algumas coisas escritas, personagens definidos, mas está só no esqueleto. Acho que vai render mais depois desse livro que eu estou escrevendo agora. Depois que eu fiz a inversão (esse livro de contos/romance entrou como o principal da história), eu percebi que ele vai me dar muito mais material pra poder voltar pro romance depois. Pra escrever um romance é preciso de fôlego. É trabalhoso e eu estava meio cru ainda pra encarar. Acho que esse projeto que apareceu agora vai me dar uma bagagem maior pra encarar o romance.

Você flerta com a poesia também?

Como todo mundo, eu escrevi poesia quando era moleque, quando comecei a ler Fernando Pessoa, Vinicius de Moraes. Esses caras fazem você escrever poesia. Daí aparecem as meninas: “vou escrever uma poesia pra ela!” Claro, né? O Vinicius de Moraes fazia e parecia tão fácil! Mas não. Quem escreve poesia é minha namorada, que é escritora também. Ela lançou um livro ano passado (Interpeles, Giselle Vianna). Ela é quem escreve poesia, eu não tenho o mínimo jeito. Gosto muito de ler, mas escrever... não vai.

Como você se enxerga como escritor a partir daqui? Impossível pensar em ser só escritor; como você vai conciliar? Ter outra profissão talvez dê mais liberdade pra sua literatura?

Se pudesse, se tivesse meios materiais pra fazer isso, eu viveria só de escrever. Claro, quem escreve gostaria de viver só disso, mas não dá. É uma questão de realidade. O que você ganha por livro não é muito dinheiro; tem toda uma questão de prêmios que não é tão simples quanto parece. Infelizmente não dá. Tem que arrumar outras coisas pra fazer, outras profissões. O meu objetivo é nunca perder a literatura de foco. Eu faço outras coisas, mas sempre mantendo a literatura o máximo que dá. Se pra ganhar dinheiro eu preciso de outra coisa que não a literatura, penso em quanto tempo me sobrará pra escrever. Sempre fico medindo pra ver se não vai me tomar todo o tempo da literatura. Tenho um bom tempo reservado no meu dia para isso e pretendo manter isso o quanto conseguir. No fim das contas, é o que eu gosto de fazer. É difícil, não dá dinheiro, mas... (risos)

Você escreve com regularidade? Você tem disciplina pra sentar e escrever um pouco, nem que seja só um exercício?

Escrevo e tenho. Gostaria de ter mais, pra ser sincero, mas eu tenho. Ainda mais agora que eu comecei um livro novo e a coisa está engrenando, eu escrevo todo dia, praticamente. Na parte da noite, quando funciona melhor, mas tenho começado a escrever na parte da manhã, também. Eu acordo, tomo café e escrevo. Rende bastante; a cabeça está limpa ainda, a casa está vazia, todo mundo já foi trabalhar, na rua não tem muito barulho... É um horário em que está rendendo bastante. Toda manhã eu tenho escrito, ainda que não saia nada. Fico trabalhando em coisas que já estão escritas... Tem dia que trava. Nesse livro (Beijando Dentes) eu passei por duas travadas em que eu não conseguia escrever meu nome! É difícil, mas mesmo nesses momentos eu tento mexer nem que seja numa frase. Ou ler. É preciso descobrir outras soluções.